Blog de Blanca Andreu

2010-04-07T13:27:00.004+02:00

CESA LA PAGINA DE ESTE BLOG POR PROBLEMAS TECNICOS

LA NUEVA PAGINA:

BLANCA ANDREU BLOG

VELAZQUEZ y LA DESIDIA

2010-04-05T01:45:00.014+02:00

En el colegio de Santo Domingo de Orihuela, donde estudió Miguel Hernández, Gabriel Miró y algunos hombres señeros como el Conde de Floridablanca, había un enorme cuadro que Diego Velazquez había pintado por encargo para ese lugar ( Hay fotos de Santo Domingo en Blanca Andreu Blog )

El colegio era entonces una importante Universidad Pontificia regida por los dominicos, y fue Felipe IV quien le otorgó el título de Universidad Real. El cuadro, hacia 1906, fue descolgado, reconocido, y trasladado al Museo de la Catedral.

Todo esto lo investigó al detalle Sanchez Portas y por ahí, en un blog, lo cuenta divinamente, así que no me voy a extender

Hace pocos años, un valenciano iluminado tuvo la feliz idea de organizar un asunto llamado La Luz de las Imágenes, una especie de consorcio dedicado a la restauración de monumentos a lo grande. La Luz Etc llegó a Orihuela e hizo maravillas con todo lo que se estaba desmoronando, que era mucho. Restauró, remozó, y pulió bellezas. Después, se llevó el Velazquez " a reenmarcar".

El cuadro, de motivo religioso, cuenta una escena idealizada de la vida de Santo Tomás de Aquino: la escena de la victoria del santo sobre la tentación.

Al parecer, según cuentan las hagiografías, los hermanos del Aquinate, que estaban en contra de que profesara, introdujeron a una mujer en su habitación, una prostituta instruída para provocarlo. El santo, para vencer la tentación que le arrebató, agarró un tizón ardiente de la chimenea -tizón que aparece en primer plano y que maravillaba a Benet-y pintó una cruz en la pared, cruz que puede verse en la reproducción del cuadro que aparece sin marco a la derecha.

Pues bien, la nueva enmarcación se ha comido la cruz y ha dejado sólo un brazo de ésta, una raya negra, horizontal, sin ningún sentido. Y la anécdota del cuadro se ha esfumado.

Con el nuevo marco se han llevado también un trozo de taburete del Maestro Pintor. No es casi nada: sólo un pequeño trozo de una mesita que hay que sumar a la pérdida de la cruz pintada en la pared.

Nada más ver el cuadro , que conozco de siempre, con el nuevo marco al natural, escribí protestando a La Luz de las Imágenes. Me respondieron con la siguiente trola:

"Le hemos devuelto al cuadro su marco original" (¿?)

EL GUARDADOR DE REBAÑOS

2010-04-04T02:33:00.005+02:00

( Un poema de Fernando Pessoa ( Alberto Caeiro)

Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.
Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.
Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.
Me resigno y me siento casi alegre,
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!
Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.
Se marchita la flor y su polvo dura siempre.
Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la
que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

UNA ESTROFA DE MARIANNE MOORE

2010-03-31T20:11:00.005+02:00

LA POESÍA

A mí también me disgusta.
Leyéndola, no obstante, con perfecto desprecio,
se descubre que hay en ella, al cabo ,un lugar para lo genuino.

UN FRAGMENTO DE MARIANNE MOORE

2010-03-31T01:08:00.008+02:00

Bendito sea el autor

que apoya lo que los arrogantes no apoyan,

que no se conformará. Bendito el hombre inadaptado.

Bendito sea el hombre cuya fe es distinta

de la dominante -a la que no moldea ´la simple apariencia de las cosas´,

que no concibe la derrota, demasiado entregado para desanimarse;

cuyo ojo iluminado ha visto el rayo que dora la torre del sultán.

(De"Bendito sea el hombre" )

UN POEMA DE MIGUEL HERNANDEZ

2010-03-30T01:36:00.002+02:00

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes.Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes.Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes.Tristes.

EUTIMIO HABLA DE LOS OJOS DE MIGUEL HERNANDEZ ( LA EUTIMÍADA )

2010-03-29T14:06:00.005+02:00

Algunas personas se me acercan y me dicen : "Me da pena Eutimio". A mí me da más pena Miguel Hernández, que vive en sus lectores y a quien Eutimio ha intentado degradar y de paso crecer a su costa.

Si Eutimio Martín se ha permitido el lujo de escribir setecientas páginas patrañas sobre alguien que yo aprecio, yo tengo derecho a mi vez a tomarme el trabajo de escribir setecientas páginas con mis opiniones sobre sus asertos engañosos

GRAN FRAGMENTO DEL BODRIO QUE NOS OCUPA:

"El biógrafo tiene, pues, para elegir en una especie de arco iris que va del color oscuro al verde claro, pasando por el azul. ¿Qué hacer? Por un lado, tenemos el testimonio de las personas más allegadas: amigos íntimos, su propia esposa. Los ojos pueden variar de color, pero en simple matiz, no en tal grado. En buena logica, al biógrafo no le queda más remedio que atenerse al testimonio de profesionales ( servicio militar, ficha carcelaria)encargados precisamente de dejar constancia oficial del color de los ojos. Oscuros, pues, en mayor o menor grado, esto es : marrones o pardos. Pero ni verdes ni azules. "

Well, Eutimio. Osea. ¿ A eso llamas tú "buena lógica" ?

¿ Que Josefina, su mujer, no tenía razón cuando decía que sus ojos eran verdes claros ? ¿Ni su íntimo amigo, Vicente Aleixandre, que los creía "azules como dos piedras límpidas", es decir, claros ?¿ Ni Buero Vallejo cuando lo dibujó?

¿ La razón, en ese pequeño detalle sobre el color de los ojos de Miguel Hernández, la tiene, según tu "buena lógica", Eutimio, la ficha policial, la militar, la anotación escrita por alguien que mira un segundo sin detenimiento ni atención, y a quien no le importa lo más mínimo,por encima de lo que digan su mujer y sus amigos?

¿Su propia mujer no conocía el color de sus ojos, Eutimio?

Los pantanos por los que anadea tu mente son para mí, Eutimio Martín, un misterio inescrutable.

Entrada sobre Miguel Hernandez sin Eutimio en el otro blog

2010-03-26T17:26:00.002+01:00

Tres versos del joven Miguel

A MI ALMA

Murmuran que hablo muy poco
alma los que nada saben
de nuestros largos coloquios

MENOSPRECIO DE EUTIMIO Y ALABANZA A FERRIS

2010-03-23T01:37:00.001+01:00

"La furia Eutimia" es un nuevo concepto que acabo de acuñar, una nueva Euménide.

Dicese de la furia que invade a todo lector con entrañas que lea u hojee el libro nefando de Eutimio Martín.

Aunque lo he abandonado a su suerte y ahora leo la biografía de Miguel Hernandez del no tan dulce Ferris, un dato de éste me ha obligado a recordar la insistencia de Eutimio en sostener que Miguel Hernandez "no era tan pobre" y que ese asunto de la pobreza era un montaje publicitario. Ferris recoge el testimonio de Meno, uno de sus contemporáneos:

"Mientras yo le cuidaba las cabras, Miguel se ponía a escribir versos en papel de estraza, de ese de los comercios"

RETORNO AL VIEJO MISSISSIPPI

2010-03-20T12:36:00.006+01:00

Aunque este blog es el más visitado de los dos, cada vez que instalo una foto la pantalla tiembla como si fuera jalea. Además, no me permite cambiar de orden las imágenes. Por ejemplo, las tres de la última entrada deberían situarse al revés, con Tintín en último lugar. De modo que vuelvo al nuevo: blancaandreublog.blogspot.com

EUTIMIO MARTIN A LA CARCEL DE PAPEL

2010-03-17T17:08:00.006+01:00

"Tras la recolección de datos autobiográficos y testimoniales, el biógrafo tiene que enfrentarse con la afirmación de Umberto Eco:

Los datos no significan nada si no se construye una hipótesis

En la construcción de esta inexcusable hipótesis desempeña un papel determinante el hecho de que una biografía es también biografía de quien la escribe"

( Eutimio Martín . Introducción a "El Oficio de Poeta Miguel Hernández". Pg.23 )

¡ Acabáramos, Eutimio ! ¡Ah, ahora lo entiendo todo!¡Resulta que lo que has perpetrado es tu propia biografía!...ummm....ya todo encaja a la perfección...tus textos cuadran ahora divinamente...tú eres el que "miente con apabullante desfachatez"...tú bodrio "es el resultado de una astuta operación de lanzamiento". Son tus "maniobras propagandísticas" "una obra maestra de marketing", tú eres el que te autodenominas catedrático en el exilio"a manera de eslogan publicitario". "LA OBSESIÓN ENFERMIZA POR LLAMAR LA ATENCIÓN COMO SEA, DESTACÁNDOSE ASÍ DEL COMÚN DE LOS MORTALES" es tuya, y no de Ramón Sijé, del mismo modo que es tuya y no de Miguel Hernandez la "astucia promocional indudable"."Se ve que esta imagen de marca te ( le) conviene"

Por cierto, tenemos una prueba testifical, Eutimio,que sumada a las documentales
confirma tu propia afirmación autobiográfica y te condena.

Nos ha dicho un pajarito divinamente informado y acreditado ante este tribunal que tú habías acabado hace bastante tiempo tu libelo hernandiano, y que has esperado hasta el Centenario para aprovechar la coyuntura y forrarte.

(Debajo, la carta de un catedrático de literatura sin fronteras )

UNA CARTA SOBRE EUTIMIO MARTIN, LIBELISTA

2010-03-17T16:06:00.008+01:00

Ya había leído en tu blog el análisis que haces de la biografía de Eutimio Martín y me había parecido escandaloso. Así que he hurgado en internet y he podido comprobar lo ufano que se muestra este señor en las entrevistas de todas las barbaridades que dice. En esta del periódico Público, lo llama pícaro "porque siempre quiso buscarse la vida como poeta". Ahí tienes el enlace para que lo veas por ti misma:

http://www.publico.es/culturas/295582/miguel/hernandez/angelical/sino/picaro

Esta gracieta del "pícaro" la repite en otras ocasiones con parecidas palabras. Pícaro porque quiere vivir de su poesía... como Juan Ramón, como Federico, como Rilke... ¡es el colmo! Como sabes que he estado estudiando la picaresca a propósito del Rinconete, te diré que entre las varias suertes de pícaros que había en los Siglos de Oro no se menciona a los poetas, sin embargo uno de los trabajos que hacen Monipodio y sus secuaces es la publicación por encargo de libelos ("nibelos" dicen en su lengua rústica) para desprestigiar a algún caballero. ¿Quién es el pícaro?

También me ha resultado muy hiriente la ironía con que trata las palabras de Hernández a Josefina, cuando le daba los manuscritos de los poemas y les pedía que los guardara porque eran el pan de sus hijos. "No me queda más que decir irónicamente que no solo le dio el pan a su mujer sino el caviar para su nuera", le dice EM a la agencia EFE. Aquí tienes el link de La Verdad digital:

http://www.laverdad.es/agencias/20100217/mas-actualidad/cultura/eutimio-martin-la-iglesia-tuvo_201002171611.html

LLEGO CON TRES HERIDAS

2010-03-15T01:42:00.003+01:00

 ( Del Cancionero y Romancero de Ausencias )

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte, la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.

(Miguel Hernandez )

MIGUEL HERNANDEZ Y EUTIMIO MARTIN ( tres)

2010-03-12T04:16:00.007+01:00

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Al llegar a la pg 88 de su bodrio, Eutimio Martín acusa al poeta de una indignidad enorme, algo que rebasa todo límite en materia de infundio y que no tiene el menor fundamento, como vais a ver

El caso es que Miguel Hernandez asistía a una tertulia en la panadería de Carlos Fenoll, quien tenía una hermana pequeña que había hecho teatro de aficionados y escrito algunos versos. Esta muchachita, Josefina Fenoll, se hizo novia de Ramón Sijé, querido amigo de Miguel Hernandez. Cuando murió Sijé, Miguel Hernandez no sólo le dedicó a él su famosa elegía , sino que escribió otra para ella.

Veamos esta sencilla historia a través de la insufrible prosa de E.M:

"En la presencia asidua de Miguel en la tahona hay probablemente una razón extraliteraria: la presencia de Josefina Fenoll"

(Advertid, a todo esto, lo mal que escribe: presencia/presencia )

Después de decidir que ella era muy atractiva, porque además componía versos, dice sin aportar, como siempre, ninguna prueba:

"Es dificil imaginar que con tanta afinidad personal y atractivo físico no estuviera Miguel enamorado de ella"

Hasta ahora, está claro que de momento todo son figuraciones de Eutimio Martín. Pero rápidamente, como suele, las transforma en realidades por el artículo siete:

"Este amor frustrado (..)"

¿Veis qué sencillo? Es el arte de la tergiversación. A partir de ahí, la mente maliciosa y malintencionada del biógrafo nos ofrece una de sus más inmundas suposiciones, desbarrando sin el menor control con la elegía dedicada a Josefina Fenoll, que comienza así:

"Tengo ya el alma ronca y tengo ronco
el gemido de música traidora...
Arrímate a llorar conmigo a un tronco:
retírate conmigo al campo y llora
a la sangrienta sombra de un granado
desgarrado de amor como tu ahora"

Aún no me he acabado de creer lo que leen mis ojos en la pg 89 de la biografía perpetrada por ese ser.

Estos profundamente doloridos versos , que cualquier persona normal-y así ha sido leída desde que se compuso- siente que han brotado de lo más profundo del alma apenada del poeta, que están llenos de verdad y tocados por la musa, son interpretados por Eutimio Martín del siguiente modo

"El primero de los tercetos termina: "Arrímate a llorar conmigo a un tronco." y se enlaza con el siguiente verso: "retírate conmigo al campo y llora".

Los dos versos van a independizarse y yuxtaponerse, fusionándose en el verso 10: "arrímate, retírate conmigo"

La súplica parece sobrepasar los límites de una simple relación amistosa y más bien diríase una irreprimible solicitación amorosa.

La sospecha se confirma en el terceto final, que funde en un "nuestro llanto" el llanto individual de cada uno y expresa el deseo profundo del poeta de verla integrar, en su oficio de repartidora de pan, la condición de pastora, formando así pareja con él:

Retírate conmigo hasta que veas
con nuestro llanto dar las piedras grama
abandonando el pan que pastoreas"

Ay, Eutimio, Eutimio. Qué fatiguitas nos das, cabecita loca. ¿ Quieres que creamos, así, sin más, porque se le ha ocurrido al pequeño cerebro de tu cabeza, que Miguel Hernández, mientras cantaba la muerte del amigo, estaba haciéndole proposiciones a la novia viuda? ¿Quieres en verdad que pensemos que esos sentidos versos son una "irreprimible solicitación", o dicho en román paladino, que está diciendo ahí que se quería zumbar a Josefina Fenoll practicamente sobre la tumba de Ramón Sijé?

¿Así que Miguel Hernandez era un buitre carroñero de la peor estofa, capaz de cualquier bajeza y sin la menor hombría de bien, y no nos habíamos dado cuenta?

Ay, Eutimio, Eutimio.

Ahora voy yo a imaginar sobre tu persona, con los probablemente y los parece y las sospechas y toda esa parafernalia en la que apoyas tus hipótesis sapienciales, algunas cositas que se me ocurren. Voy a imaginar sólo un poco.....ummm....ya está....ummmm.....ah....mis elucubraciones...ummm... sobre ti, Eutimio...es decir....Eutimio....me han inspirado un par de.. ah....preguntitas... por...ah...decirlo así:

¿ Y no será más bien, Eutimio, que tú, Eutimio, tú y no el poeta , Eutimio, tú y no Miguel Hernandez, serías capaz de hacer algo así y por eso lo imaginas y se lo endorsas al poeta a modo de paquete-bomba?

¿No serás tú, más bien, Eutimio, tú y no el poeta, el que tiene alma de buitre carroñero y no posee la menor hombría de bien?

EUTIMIO MARTIN y MIGUEL HERNANDEZ (Dos)

2010-03-11T17:40:00.007+01:00

Eutimio se descarga con frases como estas :

"El apelativo de "pastor-poeta"o "poeta-pastor", tan caracterizador por socorrido (¿?), fue una especie de imagen de marca que se inventó él para no pasar desapercibido. Disfrazado de pastor consiguió granjearse la protección de Neruda y Aleixandre (...)"

Y luego va y dice: "Fue pastor, desde luego, pero de las cabras de su padre"

Ah. Qué horror. En ese caso¿cómo se atreve a decir que fue pastor?

"Miguel Hernandez ennegrecía, cuando le convenía, una situación ya de por sí deplorable. (...)"

Al parecer, Miguel Hernandez le escribió a Carlos Rodriguez Spiteri, hablando de su salida de la cárcel de Palencia:

"Hube de salir enfermo y con una hemorragia muy grande"

Eutimio ha recogido el testimonio de otro preso, Melquisedec Rodriguez Chaos, a quien Eutimio cree a pies juntillas cuando le cuenta que no se separó de Miguel . Y también cuando dice:

"Eramos diez en la celda y un accidente (¿?) así no podía pasar desapercibido. Dada la promiscuidad, alguien lo hubiera presenciado y lo hubiera referido a los demás. En todo caso, yo que lo acompañé hasta el rastrillo puedo asegurar que no salió de la cárcel visiblemente enfermo"

Eutimio, que no concede la presunción de inocencia al poeta en ningún caso, no ha considerado, no sólo que alguien puede silenciar sus fiebres, sus dolores o incluso una hemorragia, por pudor.

La falacia mayor está en la interpretación de la frase"Hube de salir enfermo y ...", ya que recoge el testimonio de alguien que lo acompañó hasta la salida pero que no salió con él y no pudo ver su estado a partir de ese momento para sostener que el poeta estaba "ennegreciendo la situación".

Esto lo dice Eutimio, a pesar de saber que murió de tuberculosis. Lo lógico es pensar que pudo tener entonces su primera hemoptisis, pero a Eutimio Martín la lógica le trae sin cuidado: a él lo que le interesa es degradar al poeta y atribuirle un temperamento mezquino.

Voy por la pg 125, y el asunto va in crescendo. Estas perlas envenenadas que anoto aquí aparecen antes de la pg 20. Poco a poco, se va soltando y llega a escribir bajezas tales como:

"Con un sentido muy moderno de la publicidad, Miguel Hernandez se fabricó la imagen propagandística de "poeta-pastor", mintiendo con apabullante desfachatez sobre su situación material " (pg 52)

Mentía porque su padre tenía unas ochenta cabras y también ovejas, y además arrendaba tierras para criar cabras de otros que engordaba y enviaba a Barcelona a su hermano Corro, para que este las vendiera. (El sistema de arriendo, que practicó con mis abuelos en tierras de Hurchillo, está contado en el otro blog )

Una de las irrefutablea pruebas que aporta para sostener que era una familia "acomodada-" es que tenían album de fotos (sic)

Sin embargo, se abstiene muy bien de decir hasta un montón de páginas más tarde a qué extremo llegó la catástrofe económica de la familia cuando Corro Hernández Gilabert murió y dejó de poderse contar con los envíos a Barcelona, en el momento en que Elvirita tuvo que colocarse de modistilla y Miguel Hernandez ( catorce años, premios máximos en su primero de bachiller que no pudo acabar) fue sacado por su padre del colegio de Santo Domingo para que pastoreara.

También se abstiene de contarnos que Vicente, el hermano de Miguel Hernandez, pastorea desde los cinco años., algo no muy normal en familias "acomodadas"

Vicente Hernandez, sobrino del poeta, me ha contado que Miguel trabajó unos meses de mecanógrafo en un bufete, tras haberlo hecho años de pastor. Todavía no he llegado a ese punto biográfico, que seguramente le ha dado a este señor el pie para denostarle aún más. No sé si lograré soportar su prosa, tan insidiosa, tergiversadora y vulgar.

( Continuará )

EUTIMIO MARTIN Y MIGUEL HERNANDEZ ( Uno)

2010-03-11T16:30:00.004+01:00

¿Cómo se acaba con una serpiente de diecisiete cascabeles?

Dicen que lo mejor es con una azada.

Coincidencia Penagos ( con motivo de la entrada anterior)

2010-03-05T17:54:00.001+01:00

Estoy leyendo una difamatoria e infame biografía de Miguel Hernandez, publicada de modo oportunista con motivo del centenario por un tal Eutimio Martin, y entre las insidiosas afirmaciones que vierte sobre el noble poeta pastor encuentro estos versos adolescentes escritos por Hernandez:

              "(...)deciros que pienso hacer
                con poesías de las dadas
                a la luz y las que están
                sin ver la luz para nada
               -que son bastantes-un libro.
                ¡Un libro, un libro!¿Os extraña?
Pues que no os extrañe.¡ Un libro!
                un bello libro que vaya
                ilustrado por Penagos (...)"

Item más: y acabo de encontrar esto de Alberti

Llegué a Madrid.
Yo venía del mar de Cádiz.
Y vi, ¿qué vi, qué es lo que veía?
Un Madrid lleno de ti.
Vestidas o no, risueños
finos, gráciles halagos,
nuevas mujeres, ensueños
de Rafael de Penagos
¿Qué vi, qué es lo que no vi?
El aire lleno de ti.

RAFAEL DE PENAGOS: PENAGUITOS

2010-02-26T13:14:00.008+01:00

Aunque ya ho hago entradas en este blog, sino en blancaandreublog.blogspot.com, no puedo menos que dedicar unas líneas a este amigo, ya que fue aquí donde lo mencioné.

Si mirais por ahí abajo, en una entrada titulada "Si te acuerdas de mi sueño", encontrareis el nombre de este grandísimo rapsoda, además de poeta y traductor que acaba de marcharse. Fue quien tradujo bellísimamente al español la canción de Teodorakis "Luna de Miel" ( An thimitis to oniro mou)que podeis escuchar en los vídeos de la derecha.

En el "mundillo"se le llamaba Penaguitos, por ser hijo del maravilloso ilustrador y retratista llamado igual, que inventó todo un estilo de mujer en las preguerra, estilizada y atrevida, y a la que sus admiradores dieron su nombre: la refinada, sofisticada y moderna"Mujer Penagos".
Rafael de Penagos dobló en el cine a medio Olimpo, fue él mismo actor, escribió poesía-le dio el espaldarazo Juan Ramón- y la tradujo.
Penagos fue tal vez el poeta que mejor y más rendido homenaje hizo a sus compañeros poetas y a la poesía a lo largo de su vida: sabía miles y miles de poemas de memoria y los recitó incansablemente, durante años y años, a través de la radio.

¡Que no le falten versos a Penagos

"Este es el corazón "

Este es el corazón y esta es la pena.
Por esta sangre navegó mi vida.
Aquí mi breve historia recorrida
y borrada, después, sobre la arena.

Traigo esta libertad y esta condena.
Mi esperanza: esa flor reverdecida.
Caí. Me levanté. Y en la partida
jugué de cara al viento cuando suena.

¿Qué otra declaración a la aduana?
Esa carga de versos, que ahora veo
que aliviaron mi voz cada mañana.

Y, entretanto, a esperar. Confiadamente.
Porque creo en la luz y nunca creo
que Dios se apague un día de repente.

( Rafael de Penagos)

AVISO A LOS CAMINANTES

2010-02-13T16:47:00.004+01:00

Este blog se ha trasladado. Pincha aquí:

Nuevo blog

MUDANZA

2010-02-10T04:48:00.007+01:00

He cambiado de domicilio virtual, porque éste está tan abarrotado y ralentizado que ha dado lugar a desplantes tan groseros como el de la entrada anterior. Disculpadme. Mi nuevo lugar se llama Blanca Andreu Blog. Puede entrarse a través de blancaandreublog.blogspot.com Estáis invitados.

CONFESIONES INCONFESABLES

2010-02-09T02:10:00.005+01:00

Abandoné este blog harta de no hacer otra cosa más que bloguear con ocasión o sin ella, de no bañar a mi Kimcito, de no hacerle exquisitos platos a mi madre cuando estaba de visita, de no ver la luz del sol más que de refilón, y también-como decía antaño el viejo Ánsar y a la sazón Iker Milenio-"¿por qué no decirlo?", de andar de blog en blog como los vieneses en el Prater, dando y recibiendo parabienes y agradecimientos a todo trapo.
Pues bien, eso se acabó. Si alguien hace algún comentario, lo agradeceré enormemente, pero, amigos, tengo mucho que estudiar. En cuanto al visiteo, también se acabó. Entraré en silencio donde me pete, a no ser que me apetezca sinceramente decir algo.

He vuelto a instalar el texto porque el poeta Mondejar me ha dicho que se puso "un poco triste"cuando vio que sólo quedaban las imágenes. Y eso sí que no. Nunca hay que hacer nada que entristezca a un poeta.

También porque me escribió Bel y porque mi amiga Merche quería el poema de Zavolakis, autor greco-albanés del que ya os hablaré.

Por el mundo adelante

2009-10-20T13:41:00.007+02:00

A las amigas y amigos que habéis seguido este blog:

Gracias por vuestras visitas, que han sido para mí una compañía silenciosa o locuaz pero siempre grata.

Ahora debo ir de un lado para otro por los límites del Imperio( el 29 a Zamora, el 6 de noviembre a Chile, vg.) hasta mi retirada habitual a mis cuarteles de invierno en Orihuela, donde no estaré conectada a internet.

A mi regreso en enero ¡ Tachán! ¡ Habemus libro! ( "Los Archivos Griegos", que saldrá en Vandalia)

Entre tanto, seguiré visitando vuestros blog .

Como decían los antiguos ¡ Que no haya sombra de dolor!

Un poema de Aristo Zavolakis

2009-10-05T17:21:00.006+02:00

Decid que lo más bello es la poesía

Decid que lo más bello es esa unión de sueño y sentido

De música y sueño

Decid que lo más bello es la unión amorosa

Cuando ellos llegan y se encuentran y aparecen las almas y se olvidan

De que son dos

Decid que lo más bello es una mujer y su hijo, un hombre con su hijo

Un niño con su perro

Y sin embargo, es sólo el espíritu

El que sopla sobre el poema y le da vida

Sólo el espíritu el que acaricia las almas

El que profundamente une

LA INJURIADA LLUVIA

2009-10-04T13:43:00.007+02:00

Los musulmanes creen que la lluvia es vida espiritual.

El profeta Muhamad cuando llovía, que no era nada a menudo en sus tierras, salía al exterior, a dejar que la lluvia le cayera en la cara:

-La lluvia-decía-tiene cercano su momento con Allah.

Veo caer la lluvia mansa, tras haber lanzado hace un instante su artillería contra los cristales como gotas de perdigones.

Dos gaviotas vuelan blandamente bajo la alta niebla blanquecina. El mar parece nieve.

Un fragmento de Safo

2009-10-01T23:51:00.005+02:00

(Para la Antología de la Belleza )

Dicen unos que lo más bello sobre la tierra oscura

es una tropa ecuestre, la infantería otros, y ésos,

que una flota de naves, pero yo afirmo

que lo más bello es lo que uno ama.

Albania ( Cinco) Un fragmento de Petraq Risto

2009-09-30T13:56:00.007+02:00

( Para la Antología de la Belleza)

Te has metido sin duda en los bosques,
a hacer compañía a los ciervos de cuernos de oro
o te has acurrucado en unas notas de música
o has pedido asilo en los poemas.
Quizá te hayas escondido en las raíces del sol que nace
bajo el lecho del río fluyente,
en las coronas de laurel, en las ramas del olivo
o en los corazones que tan bien saben esconder

Albania ( cuatro) la Religión

2009-09-29T14:16:00.010+02:00

Lo mejor de Albania no está por fuera, aunque contemplar el enorme mar de montes que conforman los Alpes Dináricos desde algún alto, como hacen los pastores, ensancha el corazón.
Lo mejor de Albania son los albanos, su enorme alegría de vivir, su temperamento, su calor y su facilidad para la amistad.

Mediterráneos incontaminados por el turismo, por la sociedad de consumo, y libres del sufrimiento carcelario y torturador que les infligió el antiguo tirano Hoxha, son expansivos, confiados, risueños, afectuosos y generosos hasta sorprender.

Musulmanes en un sesenta por cien, conviven sin ninguna tensión con católicos y ortodoxos. Salvo las ancianas de aldea, todos parecen iguales. Y se parecen a nosotros.

Investigo el asunto con los poetas Arian Leka y Salvatore Doda, mi Mister Babel favorito, un mil lenguas lleno de humor y vitalidad que es al mismo tiempo profesor de hermenéutica, heideggeriano de pro y traductor de Ortega al albanés.

La familia de Leka, de origen católico, se convirtió al Islam hace doscientos años. Como muchísimos albaneses, pertenecen a una rama del sufismo derviche (nada que ver con los giróvagos) absolutamente liberada de las apariencias. Arian y Mister Babel me contaron-y me lo confirmó Briteka Smajli, cuyo poemas ha enviado en francés a los "comentarios" de la primera entrada de Albania-que no existe ninguna separación social entre musulmanes y cristianos, que pueden casarse entre sí sin ningún problema, y que el integrismo es algo que les suena a chino.

Cuando indagué un poco más, me maravillé al ir confirmando la convivencia ejemplar que se practica allí.

Fue el embajador, en un paseo nocturno por la plaza de la Madre Teresa y por la gran avenida construída por los italianos para que Mussolini pudiera jalearse a sí mismo a gusto, el que me contó lo que sucedió allí con los judíos cuando aparecieron los malditos nazi:

Al parecer, todo el pueblo albanés, unánimemente, los escondió. Estos judíos albaneses pertenecían a una comunidad sefardita que se afincó en Albania cuando nuestra Santa Reina y Muy Católica Majestad Isabel decidió cancelar las deudas del estado por la vía rápida y los expulsó de España.

Los nazis torturaron y mataron a cuarenta y nueve albaneses sin conseguir que denunciaran a ningún judío. Esos albaneses han sido reconocidos como "Hombres Justos" por Israel.

Y yo me digo : ¿Qué hay del resto, de los que se jugaron la vida por sus compatriotas sefarditas y les salió bien, que fueron la mayoría, acaso no son Hombres Justos también?

Albania (Tres) Manuel Montobbio

2009-09-28T13:09:00.009+02:00

Lo primero que conocí cuando me dirigía a Albania fue a nuestro embajador allí, Manuel Montobbio.

Nos citamos en Munich y desde allí volamos juntos a Tirana. A causa de un percance que ahora considero providencial, no tenía reserva de hotel, así que fui a vivir a la Residencia de la Embajada, un palacete con jardín donde me alojé todas las noches de mi estancia menos una. Gracias a eso, tuve ocasión de tratarlo, a él y a su encantadora familia. Y me he sentido orgullosa de que un gran hombre como él nos represente por el mundo adelante.

Desde aquí te lo digo, Moratinos: gran elección.

Porque el embajador, que anteriormente estuvo en Indonesia, no es un diplomático al uso, sino un trabajador incansable, un estudioso completamente altruísta, y que sólo busca el bien, tanto para nuestro país como para aquel en que se encuentre.

En el caso de Albania, el embajador se ha dedicado a investigar los agujeros fundacionales de un país que el régimen comunista arrasó, al que no permitió evolucionar y al que no dotó de legislación, además de someter al pueblo a un encarcelamiento permanente.

En este momento, Albania no tiene, por ejemplo, ni Ley del Registro de la Propiedad ni Ley del Poder Judicial:

- Lo que se vive aquí es más una fundación que una transición-me comenta.

Y es verdad.

CONTRA FARAON

2009-09-27T04:13:00.007+02:00

Con mi boa de hielo te escribiré para que no me destroces

con tus oscuras patrañas negras como el terciopelo de un prestamista

de cuando en cuando una verdad resplandeciente

como una moneda en la gastada tela cae

en la gastada tela negra como el terciopelo de un prestamista

una gota de amor cae como una moneda de precio

pero yo quiero manantiales y ríos caudalosos y una fuente para las palomas

y un mar que se ilumine en la tarde

y todo ello hecho con la verdad

y no me valen tus himnos a la noche del alma

tus cantigas al señor oscuro, tu elogio del sufrimiento

tus armas estéticas que cantan un mundo torcidamente lúgubre

y se recrean una y otra vez voceando la muerte

como una tumba que hablara con voz de grajo

baudeleriano

mister Memento Mori, el Savonarola

de la lírica

contemporánea.

Albania ( dos) Ismail Kadaré

2009-09-27T00:58:00.006+02:00

(Para la Antología de la Belleza)

EN EL ESTUDIO DE INVIERNO ( 3 )

Como un judío convertido a otra fe,

llegó de repente la lluvia transformada en granizo.

Cada vez que el invierno golpee los cristales de las ventanas,

tú volverás aunque no vuelvas.

Aunque te transformes en música, en dolor o en cruz,

te reconoceré y volaré hacia ti.

Y como el que sabe extraer de la ostra su tesoro,

te arrancaré a la música, a la cruz o a la muerte.

(Versión de Mira Meksi y FRancisco J. Uriz )

Albania

2009-09-24T18:41:00.010+02:00

Cuando me ofrecieron venir a Albania al encuentro de poetas POETEKA me imaginaba un país lleno de grandes bigotes a lo kaiser Guillermo pero con las guías hacia abajo, pegados sin alegría bajo grandes narices apepinadas, rematadas a su vez por ceños unicejos que enmarcaban terribles ojos de cuchillo. ¡ Asesinos de palomas!, que diría Federico.
En mi alocada fantasía veía a los albaneses como siniestros pobladores de oscuras tabernas llenos de ouzo y rakí hasta reventar, y entregados a sus bandolerismos y narcotraficaciones con ocasión o sin ella.
Debo decir en mi descargo que mi única bibliografía era El cetro de Otokar, con Tintin y Milú sueltos por Sildavia y Borduria sufriendo traición tras traición.

( nota a posteriori: he leído al llegar que también los tintinólogos acusaban a Borduria de lo siguiente:

"Tentativas de sabotaje del proyecto lunar de Syldavia (Objetivo la luna. Aterrizaje en la luna)

Secuestro de un científico extranjero (El asunto Tornasol)
También de dar apoyo al Gobierno del general Tapioca en San Theodoros (Tintin y los picaros)" )

Pues bien, nada más lejos que Borduria y Syldavia de Albania la adriática, la jónica, la mediterránea.

No he visto todavía ni un bigote en condiciones al natural.
Esta madrugada regreso a España con un alijo de poemas y una sonrisa que no se me borra.
Ya os contaré

SHAKESPEARE POR SEBASTIAN

2009-09-18T04:01:00.006+02:00

Desde hace años, el poeta Sebastián Mondejar está haciendo una joya y una proeza a la vez: traduciendo los sonetos de Shakespeare en endecasílabos. A los que dicen que es imposible, que pasen y vean como se ha trasladado la belleza y el sentido de un idioma a otro.

XXV

Deja que los mimados por los astros
de títulos y honores se envanezcan,
que yo, a quien la fortuna negó el triunfo,
callado gozaré lo que más honro.

Los validos del príncipe se exhiben
ante el ojo del sol como caléndulas
y en sí mismos sepultan su amor propio,
pues un ceño fruncido hunde su gloria.

Al célebre soldado, héroe de guerra
mil veces victorioso, una derrota
del libro del honor lo borra al punto,
y aquello por lo que él luchó se olvida.

Feliz de mí, porque amo y soy amado
y no puedo cambiar ni ser cambiado.

Miña Terra Galega. Viejo Barrio ( Qué hay de lo mío

2009-09-17T02:58:00.008+02:00

Una tarde iba yo hacia los jardines de la Maestranza con mis dos perritos atados por una misma correa. Caminaban delante de mí perfectamente sincronizados cuando me encontré a un conocido y me dijo una gran verdad, que acabo de recorda precisamente a causa de la Oda a los Perros nerudeada más abajo. Este conocido, aficionado a los espirituosos, me saludó muy jaranero:

-Pareces Popea, con sus dos ocelotes ¿O eran guepardos?

Noté que se encontraba ligeramente intoxicado a causa de los espirituosos justo por esa duda que de otro modo no habría tenido, ya que es hombre de gran formación.
Tras ello se puso a darle caña a mi Kim.

-Este Kimcito está demasiado bueno. Va provocando. Mira qué meneos. Además, tiene un agujero en el culo.
-No te preocupes, querido. Todos tenemos uno-le respondí, ordinariez por ordinariez.

Sin hacerme ni caso, se agachó, se quedó como en trance mirando los rostros de Kim y Quián y de pronto se levanto y exclamó:

-¡Ya sé lo que quieren decir!
-¿Y qué quieren decir?
- "¿Qué hay de lo mío?". Eso es lo que quieren decir.

Nerudeando (Para la Antología de la Belleza)

2009-09-16T23:35:00.006+02:00

ODA AL PERRO

El perro me pregunta
y no respondo.
Salta, corre en el campo y me pregunta
sin hablar
y sus ojos
son dos preguntas húmedas, dos llamas
líquidas que interrogan
y no respondo,
no respondo porque
no sé, no puedo nada.

A campo pleno vamos
hombre y perro.

Brillan las hojas como
si alguien
las hubiera besado
una por una,
suben del suelo
todas las naranjas
a establecer
pequeños planetarios
en árboles redondos
como la noche, y verdes,
y perro y hombre vamos
oliendo el mundo, sacudiendo el trébol,
por el campo de Chile,
entre los dedos claros de septiembre.

El perro se detiene,
persigue las abejas,
salta el agua intranquila,
escucha lejanísimos
ladridos,
orina en una piedra
y me trae la punta de su hocico,
a mí, como un regalo.
Es su frescura tierna,
la comunicación de su ternura,
y allí me preguntó
con sus dos ojos,
por qué es de día,
por qué vendrá la noche,
por qué la primavera
no trajo en su canasta
nada
para perros errantes,
sino flores inútiles,
flores, flores y flores.
Y así pregunta
el perro
y no respondo.

Vamos
hombre y perro reunidos
por la mañana verde,
por la incitante soledad vacía
en que sólo nosotros
existimos,
esta unidad de perro con rocío
y el poeta del bosque,
porque no existe el pájaro escondido,
ni la secreta flor,
sino trino y aroma
para dos compañeros,
para dos cazadores compañeros:
un mundo humedecido
por las destilaciones de la noche,
un túnel verde y luego
una pradera,
una ráfaga de aire anaranjado,
el susurro de las raíces,
la vida caminando,
respirando, creciendo,
y la antigua amistad,
la dicha
de ser perro y ser hombre
convertida
en un solo animal
que camina moviendo
seis patas
y una cola
con rocío.

Arquiloco de Paros

2009-09-15T22:34:00.005+02:00

LA ZORRA SABE MUCHAS COSAS. EL ERIZO SABE UNA SOLA

PERO MUY GRANDE.

SONETEANDO AGAIN

2009-09-15T15:56:00.005+02:00

(Para la Antología de la Belleza, un soneto del tío de Paloma Lasso de la Vega)

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribiste, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.
En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.
Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero.
Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

EPIGRAMA ( Con video de Luz)

2009-09-15T15:14:00.005+02:00

Dices que la Luz es menos dios

que el dios de las mil muertes.

Me desdeñas, Crápulo, cuando canto

sólo porque eres ciego.

2009-09-15T15:06:00.003+02:00

SONETO DE LA DULCE QUEJA

 Tengo miedo a perder la maravilla

de tus ojos de estatua y el acento

que me pone de noche en la mejilla

la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla

tronco sin ramas, y lo que más siento

es no tener la flor, pulpa o arcilla,

para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,

si eres mi cruz y mi dolor mojado,

si soy el perro de tu señorío.

No me dejes perder lo que he ganado

y decora las aguas de tu río

con hojas de mi otoño enajenado.

UN SONETO DE FEDERICO

2009-09-14T03:19:00.007+02:00

(Para la Antología de la Belleza)

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mi quiero perderte.
El aire es inmortal, la piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí, rasgué mis venas,
tigre y paloma sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

UNA GACELA DE FEDERICO

2009-09-13T13:58:00.007+02:00

(Para la Antología de la Belleza )

GACELA DE MERCADO MATUTINO

Por el arco de Elvira
quiero verte pasar,
para saber tu nombre
y ponerme a llorar.

¿Qué luna gris de las nueve
te desangró la mejilla?
¿Quién recoge tu semilla
de llamarada en la nieve?
¿Qué alfiler de cactus breve
asesina tu cristal?

Por el arco de Elvira
quiero verte pasar
para beber tus ojos
y ponerme a llorar.

¡Qué voz para mi castigo
levantas por el mercado
qué clavel enajenado
en los montones de trigo!
¡Qué lejos estoy contigo,
que cerca cuando te vas!

Por el arco de Elvira
voy a verte pasar
para sentir tus muslos
y ponerme a llorar

2009-09-13T02:02:00.004+02:00

ODISSEAS EN LA CORUÑA ( Nota a pie de página)

2009-09-12T16:07:00.009+02:00

Saco a los perros y me encuentro en la Plaza de Azcárraga a mi vecina. Sin poderme reprimir, le cuento el affaire Elytis de ayer que puede leerse en la entrada anterior.

-Esto aquí es muy normal- me responde con gran naturalidad.

-A lo mejor lo que pasa-le digo-es que Elytis es un señor de La Coruña , uno de esos señores marineros de toda la vida que hay por aquí, pero como yo no lo conocía físicamente, no lo descubrí hasta ayer.

ODISSEAS EN LA CORUÑA ( Segunda parte)

2009-09-12T00:54:00.017+02:00

De la misma manera que la isla de Arán está llena de Samuel Beckets, y en la isla de Paros puedes ver todo género de Moustakis, La Coruña está llena hasta la barrera de Odisseas Elytis.

Lo he visto con mis ojos propios. Tal vez había presentido algo sin saberlo, porque, cuando he ido a cambiarme, me he preguntado como hago siempre qué me pondría para salir, y me he respondido rápidamente en segunda persona, cosa que no hago nunca:

-Vístete como para ver a Elytis.

Ha sucedido después de comer. Tenía que ir a buscar unos Kadarés que necesito para desasnarme antes de mi próximo viaje a Albania, ya que, sinceramente, la única bibliografía que poseo de ese país es "El cetro de Otokhar".

Y al salir de casa con ese gran fin, lo primero que me he encontrado, lo primero, al llegar a la calle, ha sido, lo creáis o no, un auténtico Odisseas Elytis. Un auténtico Odisseas Elytis apócrifo.

Estaba allí, tal cual, con su bella cabeza noble y calva alzada, sus patillas canas y su rostro de pensador.

Miraba hacia los tejados con ojos escrutadores:

-Tal vez espera ver unas acróteras-he dicho para mis adentros-

Unas acróteras de musgo, tendrán que ser-he añadido.

Entonces se ha vuelto y me ha mirado.

He bajado la cuesta de Damas, sorprendida por el encuentro más de lo que pueda parecer, y de pronto, para mi perplejidad, mi absoluta perplejidad, no lo vais a creer, ha aparecido, ni más ni menos, un segundo Odisseas Elytis en toda su plenitud y mismidad.

-¿Cómo puede ser ésto?

Me lo estaba preguntando cuando, al dar cuatro pasos y volver la curva de la Plazuela de los Angeles, zas, otro Elytis, otro apócrifo Odisseas Elytis de primera magnitud, esta vez, para que no hubiera duda de su autenticidad, con su gorra marinera azul y todo, como recién bajado de un barco que ha llegado hace un momento de las islas.

Y así hasta once.

ODISSEAS EN LA CORUÑA

2009-09-11T21:12:00.014+02:00

Hace unos días me enamoré de Elytis. Leí un poema que me asaeteó y cuando fuí a ilustrarlo, lo vi a él, con ese aire sabio y majestuoso y caí fulminada.

Entonces escribí un poema a mi vez.

Gracias a Mario, nuestro griego de guardia, recordé que hace años me escribió una carta en respuesta a un libro mío que le envié, donde aparecía una cita suya que habla del conocimiento de lo profundo:

"Sé que todo esto no es nada
y que la lengua que hablo no tiene alfabeto"

Decidí buscar la carta y en el camino por las carpetas me encontré cuatro que me gustaron.

Como en el viaje a Itaca, hay que pedir que el camino sea largo.

La primera carta es la última que me ha escrito Moustaki, del que conservo cuatro o cinco como oro en paño sabe Dios dónde. Una carta afectuosa, generosa, elegante, bella, como es él.

La segunda tiene el remite más espectacular que he recibido. Un remite que quedaría genial sobre una bandeja de plata, en cualquier palacio que se precie.

"Juan Finat
L.L. A.A.S.S. Prince et Princesse Christian-Aymar-Marie-Felicité
de Leidekerke-Beaufort
*** Rue Charles Laffirre
Neuilly sur Seine
Paris
France"

Juan, experto historiador, especialista en mujeres poetas ocultas bajo el yugo de la corona, en jóvenes princesas educadas por Goethe o en poetisas provincianas veladas por jueces severos, murió muy joven, jovencísimo. Era como un ciervo. No se puede decir otra cosa.

"Hacía tiempo-escribe-que no me sentía llamado a la vida con tanta intensidad. Sólo desearía que no terminase nunca"

Era la sutileza, el humor oculto, la literatura, la cultura, la delicadeza infiltrada en el mundo de las grandes familias de la vieja nobleza española, donde lo que triunfa es el cazador de ciervos.

"La caperucita roja de la alta sociedad"-decía.

Podría haber susurrado con Rimbaud: "Par delicatesse j´ai perdu ma vie".

Las dos últimas cartas son de mi padre. Como siempre, enviando cheques. Una de ellas es larga y habla de la familia. Acaba diciendo:

"Termino. Me está esperando un niño semidesnudo y la madre. Te envío un cheque adjunto con la enfermera. Bueno, con la carta. A la enfermera me la quedo."

A los niños, cuando lloraban por miedo a la revisión, mi padre les decía:

-¿Pero cómo?¿Sólo sabes llorar por los ojos?¿No sabes llorar por las orejas?Bueno, voy a ver si lo arreglo y te saco de la oreja una lagrimita.

Entonces empezaba a fricionar suavemente el lóbulo mientras silboteaba entre dientes, y como por arte de magia aparecía un caramelo del tamaño de una lágrima.

Los niños se quedaban flipados. Se metían la lágrima en la boca y se dejaban someter a todo tipo de vejaciones exploratorias sin rechistar.

UN POEMA DE FEDERICO

2009-09-10T20:22:00.011+02:00

DE OTRO MODO

La hoguera pone al campo de la tarde
unas astas de ciervo enfurecido.
Todo el valle se tiende. Por sus lomos
caracolea un vientecillo.

El aire cristaliza bajo el humo.
-Ojo de gato triste y amarillo-
Yo, en mis ojos, paseo por las ramas.
Las ramas se pasean por el río.

Llegan mis cosas esenciales.
Son estribillos de estribillos.
Entre los juncos y la baja tarde,
qué raro que me llame Federico

VICENTE FERRER FOREVER

2009-09-09T11:24:00.011+02:00

A la derecha hay videos de homenaje a Vicente Ferrer:
los dos primeros están repetidos.
El tercero-nadie debería perdérselo- es de su mujer, Ana.

-¿Quién es Vicente Ferrer?-le preguntaron en cierta ocasión. La respuesta comenzaba diciendo:

-Vicente es Ana...

El cuarto video, que se ha colado de rondón, es la presentación de un libro sobre el otro San Vicente Ferrer, subtitulado "El Angel del Apocalipsis". Sobre ese terrible santo le preguntaron a Vicente una vez, y respondió:

-El decía: "Temed a Dios". Yo digo lo contrario: "No le temais"

Odisseas Elytis

2009-09-09T00:56:00.002+02:00

En cierta ocasión, vino a verme a Madrid una poetisa griega de ojos impresionantes, grandes, que miraban sumamente verdes en medio de unas enormes ojeras negras. Allí, dentro del cerco oscuro, relucían como esmeraldas sobre una tela tiznada.

Inmediatamente, nos pusimos a hablar de Odisseas Elytis, del que yo estaba prendada y del que

había usado dos versos para mi segundo libro, que decían así:

"Sé que todo esto no es nada

y que la lengua que hablo no tiene alfabeto"

Casualmente, la poetisa de los ojos verdes vivía, en Atenas en su misma calle, y me proporcionó su dirección. Así que le envíe el libro dedicado con la supersticiosa esperanza de que lo tocara, como si fuera un santo, aunque luego se deshiciera de él.

Pocos días después recibí una carta suya

UN FRAGMENTO DE ODISSEAS ELYTIS

2009-09-08T05:56:00.010+02:00

Levantamos toda una isla, me oyes

Con grutas y cabos y acantilados florecidos

Oye, oye

Quién habla a las aguas y quién

llora - ¿oyes?

Quién busca al otro, quién grita - ¿oyes?

Soy yo que grito, soy yo que lloro, me oyes

Te amo, te amo, me oyes.

EL AMIGO DE LAS ESTRELLAS ( Primera parte)

2009-09-07T02:00:00.007+02:00

Con la rentrèe han llegado hasta mí unos asuntos ineludibles, que debo resolver. He pensado que en lugar de dejar el blog vacío de escrituras, lo mejor será anotar aquí el prólogo que escribí para la edición de "KIM", de Kipling, mi novela favorita, que apareció en EDICIONES DEL VIENTO en el 2006, y que trata sobre todo de cómo y en qué momento se escribió esa maravilla, además de traer a la luz a grandes rasgos ciertos pasajes de la vida de Joseph Rudyard.

Como es largo, lo fragmentaré, y así tendré la impresión de que no abandono del todo estas páginas.

EL AMIGO DE LAS ESTRELLAS

En cierta ocasión, Juan Benet encontró en un libro sobre la Segunda Guerra Mundial una anécdota sobre Kipling, que me mostró. En ella se contaba que un soldado francés salvó su vida por llevar un ejemplar de “Kim” en el bolsillo superior izquierdo de su uniforme. El volumen, pequeño y grueso, que supongo de tapa dura, detuvo la bala a la altura del corazón.

No sé por qué, me figuro que si en vez de “Kim” se hubiera tratado de “Los cantos de Maldoror” o la “Justine” de Sade, el proyectil habría atravesado el papel y habría llegado al órgano a donde se dirigía. Tal vez lo considero así porque creo que el espíritu que un día inspiró el nacimiento de un libro continúa animándolo siempre. A mi modo de ver, en el caso de “Kim” se trata de un espíritu similar al de la Sabiduría según Salomón: inteligente, sutil, inmaculado, amante del bien, amigo del hombre, bienhechor.

El espíritu de “Kim” acaso vengó de ese modo lo que la Primera Guerra Mundial le había hecho a su autor a finales de 1915: devorar a su hijo, John Kipling, en la batalla de Loos.

La idea que dio vida a la novela apareció por primera vez en la mente del escritor en Nueva Inglaterra. Lo hizo en la vivienda de una pequeña granja llamada “Bliss Cotage”, una cabaña de madera pintada de blanco que medía apenas cinco metros de ancho y que le costaba al arruinado matrimonio Kipling diez dólares al mes.

“La amueblamos-dice Kipling en sus memorias-con una simplicidad

precursora del sistema de venta a plazos por alquiler”.

Compraron una vieja estufa”de segunda o tercera mano” y el propio Kipling cortó las ramas que formaron el parapeto del umbral frente al “universo blanco” del invierno en las tierras de Vermont. En esa soledad, sólo rota por el sonido de los cascabeles de los trineos, la semilla de “Kim”surgió de una forma vaga al tiempo que llegaba al mundo su hija Josephine, la primogénita, que moriría seis años más tarde.

Al modo del profesor Aronnax

2009-09-06T02:24:00.007+02:00

" ...el capitán Nemo habló a su huesped, el profesor Aronnax:

-En estos momentos estamos en la Bahía de Vigo, y sólo depende de usted penetrar en los misterios encerrados en ella. "

Julio Verne. " Veinte mil leguas de viaje submarino

En este mar lleno de islas no puedo dejar de acordarme de Grecia. Me acerco hasta una de ellas para intentar penetrar en su misterio y me encuentro, para confirmar el recuerdo, en la playa de Rodas, literalmente.

Veo gaviotas patiamarillas y gaviotas sombrías, escucho reír a las reidoras, pero el cormorán moñudo ¿dónde está?

Gracias a emprender la búsqueda del cormorán, como en el poema Itaca de Kavafis, he recorrido dunas con azucenas de mar y alhelíes de mar, he trepado por acantilados de vegetación enormemente económica donde sólo florece la manzanilla marina y el perejil de mar, me he perdido por un sendero entre los tojos y las retamas, y he comido bajo un roble, junto a un endrino , contemplando los pinos radiantes más allá, y las altas acacias vestidas de yedra como sutiles dríades y hamadríades.

Las gaviotas patiamarillas, como gallinas resabiadas, vienen a pedirme pan. Les doy de paso unas cuantas instrucciones concretas a grito pelado, para que no se tomen confianzas.

Finalmente logro avistar sobre una boya amarilla dos cormoranes moñudos.

A mi regreso, en chez Serafín, el único lugar de la isla donde se puede comer pescado del día bajo un emparrado, Cesar y Pili me ruegan que no le de comida a un pollo de gaviota que aparece por allí, graznando patéticamente, y me cuentan que una gaviota le ha quitado un filete a un señor esa misma mañana. Como un halcón de Bombay en la terraza de un hotel de lujo llegó y , zas, se lo vendimió.

Los perros, los gallegos y los chinos.

2009-09-05T17:46:00.008+02:00

A Don Pío Baroja le hacían mucha gracia ( según me contó Juan Benet, mi marido, que lo frecuentó cuando él era un adolescente zanquilargo y Baroja un novelista señero ) unos ripios que decían así :

En China un mandarín

usaba en el sobaco peluquín

y en Galicia un tal angulo

tocaba la trompeta con el culo.

Para hacer desatinos

no hay como los gallegos y los chinos.

Estos ripios se los recité a Pepe Hierro, en cierta ocasión que estaba componiendo un soneto para mi perrito Kim, al que admiraba por su forma de bailar y por su rabito electrico, y le fascinaron. Pepe usó a gallegos y chinos como pie para el último terceto, y le añadió los perros como terceros en discordia porque siempre decía:

-¿Pero cómo un perro puede bailar así?¡ Esto es un desatino!.

Me hace gracia imaginar a Don Pío recitando esas eufónicas ordinarieces ante sus contertulios. Me hace gracia Pío Baroja en general, y también su prosa, que es de lo más subjetivo que puede encontrarse en prosa. Don Pío escribe sin dar explicaciones a nadie, desde su buen juicio temerario. No se corta. Y sin la menor concesión:

" Pasó por allí Baranechea, que era un idiota nacido en Zarauz..."

Y se queda tan ancho.

EL GRAN DON RAMON DE LAS BARBAS DE CHIVO

2009-09-01T03:13:00.008+02:00

Hay por ahí un libro bastante jugoso, que ahora no encuentro, de Josefina Carabias, la periodista, donde cuenta historias directas de casi todos los escritores interesantes de la Generación del 98. Hasta desmiente ese viejo tópico de que Don Pío era misógino. En él cuenta como Valle Inclán se la llevó un día con otra jovencita a la Plaza de Toros donde se celebraba un acto político del partido contrario al de Don Ramón. Una vez allí, y rodeado de todos los enemigos políticos, comenzó a denostar a voz en grito. Tuvieron que salir por pies.

También hay una anécdota curiosa ( no recuerdo dónde está recogida) relacionada con los pateos y pitadas que le montaba a José Echegaray, al que odiaba, cada vez que estrenaba una obra. Le llamaba “el viejo idiota”, y se corrió la voz de ese mote por todo Madrid, hasta el punto que, en cierta ocasión, envió una carta a un amigo que vivía en la calle Echegaray poniendo en el sobre “Calle del viejo idiota” ( también añadió una pequeña leyenda que decía “los carteros de Madrid son los mejores de España” ) y con el remite bien a la vista. La carta, por supuesto, llegó.

En esa enemistad, a mi modo de ver, Valle tenía la razón de su parte, ya que el envidioso Echegaray se las compuso-antes de ninguna tirantez entre ambos, de hecho, eso fue lo que motivo la inquina de Don Ramón-para que Valle, que necesitaba con urgencia el dinero, perdiera dos concursos en los que era jurado él, un hombre de un talento muy inferior a pesar de sus enormes conocimientos científicos-era ingeniero y químico- y políticos -llegó a ministro- y a pesar de toda la astucia de su oficio literario, sumada a su diplomacia, que le proporcionó el Premio Nobel.

Esto me recuerda a Mozart y a Salieri, no sé por qué.

La anécdota más graciosa de esa enemistad sucedió en un hospital en el que tuvo que ingresar Valle Inclán. Se organizó un revuelo monumental en el mundo literario madrileño cuando se supo que aquel gallego loco, aquel "gran Don Ramón de las barbas de chivo", necesitaba urgentemente una transfusión. Se presentó voluntaria para donar su sangre toda la vigorosa juventus literaria. Don Ramón María tenía donde elegir. De pronto, para sorpresa de todos los que estaban allí, apareció Echegaray.

Cuando el médico, emocionado por el gesto, se lo dijo a Valle, este le espetó:

- ¡ Doctor, ni se le ocurra ¡No quiero la sangre de ese!¡ La tiene toda llena de gerundios!

2009-09-01T02:58:00.002+02:00

También hay una anécdota curiosa ( no recuerdo dónde está recogida) relacionada con los pateos y pitadas que le montaba a José Echegaray, al que odiaba, cada vez que estrenaba una obra.
Le llamaba “el viejo idiota”, y se corrió la voz, hasta el punto que, en cierta ocasión, envió una carta a un amigo que vivía en la calle Echegaray poniendo en el sobre “Calle del viejo idiota” ( también añadió una pequeña leyenda que decía “los carteros de Madrid son los mejores de España” ) y con el remite bien a la vista. La carta, por supuesto, llegó.

En esa enemistad, a mi modo de ver, Valle tenía la razón de su parte, ya que el envidioso de Echegaray se las compuso-antes de ninguna tirantez entre ambos, de hecho, eso fue lo que motivo la inquina de Don Ramón-para que Valle, que necesitaba con urgencia el dinero, perdiera dos concursos en los que era jurado él, un hombre de un talento muy inferior a pesar de sus enormes conocimientos científicos-era ingeniero y químico- y políticos -llegó a ministro- y a pesar de toda la astucia de su oficio literario, sumada a su diplomacia, que le proporcionó el Premio Nobel.

Esto me recuerda a Mozart y a Salieri, no sé por qué.

La anécdota más graciosa de esa enemistad sucedió en un hospital en el que tuvo que ingresar Valle Inclán. Se organizó un revuelo monumental en el mundo literario madrileño cuando se supo que aquel gallego loco, aquel "gran Don Ramón de las barbas de chivo", necesitaba urgentemente una transfusión. Se presentaron voluntarios para donar su sangre toda la vigorosa juventus literaria. Don Ramón María tenía donde elegir. De pronto, para sorpresa de todos los que estaban allí, apareció Echegaray.

Cuando el médico, emocionado por el gesto, se lo dijo a Valle, este le espetó:

- ¡ Doctor, ni se le ocurra ¡No quiero la sangre de ese!¡ La tiene toda llena de gerundios!

HOMENAJE A VICENTE FERRER. Anécdotas sobre el estado de los Amantes ( Ibn Arabí. Tercera parte)

2009-09-01T02:03:00.010+02:00

EL AMANTE TIENE COMO CONDICION APROBAR LO QUE AMA EL AMADO

( continuación)

¿Qué significa amar por la ausencia de límites y condicionamientos del Amado? Amarlo por su libertad. Por eso, además de "Allah no está obligado",los musulmanes también dicen: "El hace lo que quiere". Algunos entienden que someter las propias tendencias es una oscura esclavitud. Hay unos versos gnósticos que dicen: "Tú te has manifestado a quien hiciste después de aniquilado subsistir. Y fue sin ser, por Ti tan solo siendo." Para mí significan que, después de someter las propias tendencias ,lo que subsiste es sin ser, siendo tan sólo por el Amado. Cito la nota de Pablo Beneito, traductor de Ibn Arabí , que añade dos versiones más: "Y estuvo así sin ser, pues Tú eras él." Y literalmente:"Pues Tú le eras". "Tú", el Amado libre de trabas, imposiciones y condicionamientos, el que no está obligado, el que hace lo que quiere.

El único absolutamente libre resulta ser aquel oscuro esclavo.

My Athens ( tercera parte )

2009-08-31T12:24:00.013+02:00

LO INSUPERABLE DE LA SABIDURIA FRENTE A CUALQUIER CIRCUNSTANCIA

Cuenta Jenofonte que cuando, ya condenado a muerte, los amigos de Sócrates intentaron planear su fuga de la prisión ( que puede leerse en el "Critón") en lugar de prestarse a ello les respondió:

-¿Acaso conocéis algún lugar fuera del Atica donde no haya que llegar al término de la muerte?

Tras el juicio y la condena-que merecen capítulo aparte-un admirador un tanto simple y desconsolado no quiso conformarse con las razones expuestas por Sócrates ante ellos de lo bien que le había salido el "negocio"de la vida y lo oportuna y dispuesta por la divinidad que era su muerte:

-Pero es que yo, Sócrates, lo que llevo más a disgusto es esto de ver que mueres injustamente.

Sócrates, acariciándole la cabeza y sonriéndole, le respondió:

-Así que tú, mi querido Apolodoro, mejor querrías verme morir con justicia que injustamente.

Cuentan también- no ya Jenofonte-que la noche anterior a su muerte, y tras negarse a Sócrates a admitir la fuga, se puso a estudiar con la flauta una composición complicadísima. Viendo que se enfrascaba en la dificil música, sus amigos, se lo recriminaron y le preguntaron porqué quería perder la última noche de su vida con esa melodía. Sócrates, muy serio, les contestó:

-¿Para que va a ser? Para

aprenderla antes de morir.

30 de agosto de 2009 17:49

ANECDOTAS SOBRE EL ESTADO DE LOS AMANTES . Ibn Arabí. ( segunda parte)

2009-08-30T12:59:00.012+02:00

EL AMANTE TIENE COMO CONDICION APROBAR LO QUE AMA EL AMADO

Este atributo se encuentra solamente en los amantes que aman al Amado por su ausencia de límites y condicionamiento (...)

Un amante pronunció este verso:

"¡ Todo lo que hace el amado es objeto de amor! "

Cuando el Amado impone un alejamiento, el objeto amable es el alejamiento del Ser amado, de modo que el amante llega a amar la separación por el amor del Amado y no por sí mismo.

(...) más unido a El en ese estado que en la proximidad. Efectivamente, en el acercamiento permanece con sus propias tendencias y no las del Amado (...) El amor que siente en el alejamiento le parece más perfecto que el que siente en la proximidad. Para ilustrar este significado, hemos compuesto unos versos:

Entre bondad y belleza, mi pasión oscila,

y sólo un hombre fuerte puede dominarla.

El ser con corazón débil es frágil ante ella,

versátil en la dicha y en la facilidad.

Pero mi comportamiento en la separación

me es más agradable que el abrazo de la unión,

pues en la unión quedo esclavo de mi alma

y en la separación esclavo de mi Dueño.

Mi preocupación por el Amado en toda parte

me parece más amable que la unión para mi alma.

(...) ese amante ama el alejamiento sólo por el Amado, y alcanza el paroxismo de la unión en el alejamiento mismo.

AVISO A LOS CAMINANTES

2009-08-30T12:28:00.004+02:00

No os perdais el video de María Jesús ( en Mi lista de blog, por ahí abajo: paradeladecoles)

El arranque, cuando le dice a uno de sus caballos: "¡ Habla!" y éste le responde es maravilloso

de todo punto, y también lo demás.

Se llaman Chispa y Cuco.

My Athes ( Segunda parte)

2009-08-29T14:51:00.003+02:00

Mi Atenas y mi Grecia no se parecen en nada a la citada en el poema de Gil de Biedma, una Grecia galdosiana con olor a potaje que en ningún momento percute en mi memoria.

Es más, de hecho no conseguí comer no ya un potaje, ni siquiera una mísera sopa fría o un puré: ni la famosa fassoulatha, ni la famosa avgolemono, ni un plato de fakes, y aunque se dice que en invierno se han avistado algunas sopas de pescado o psarosupa por alguna galaxia, las cucharas brillan por su ausencia en los restaurantes y en las casas con invitados.

-Pero Kostas ¿es que aquí no comeis nunca legumbres?-le pregunté a mi galán del momento, un jeta con brazos de panadero que hablaba de política sin parar y que podría poner como ejemplo palpable de que el travieso cieguecillo no sólo es ciego, sino sordo.

-...Bueno...Yo se hacer unos garbanzos en salsa...

Una costumbre muy griega cuando se va a comer a un restaurante es pedir varias toneladas de todo lo que haya, como si estuviera invitado a cenar Lúculo. Tiene que sobrar en abundancia. Y si sobra tanto que parece que los comensales no han comido, mejor.

Tal vez tenga que ver con la maravillosa ley-tácita o escrita, no lo sé-que me comentó mi primer introductor en Grecia, un joven sabio español que vivía en Atenas, llenandome de orgullo patrio:

-Aquí no tienes por qué dar limosna-me dijo-porque no hay necesidad extrema. Si un mendigo va a un restaurante y dice que tiene hambre, tienen la obligación de darle de comer.

Me figuro que lo harán con las exquisitas fuentes de dolmadas, de rebozados, de pescado, de moussaka, y de ensalada con feta y sesamí que sobran de las locas demandas de los griegos, que comen la comida con la vista como los italianos a las mujeres, y que saben, como el Castor y Polux del poeta , que sólo es cierta la abundancia.

Incrustado en Atenas, para mayor gloria y abundamiento, hay otro monte además de la Akrópolis, llamado Likabitos. Mi amigo, el joven sabio, vivía por allí. Para ir de una calle a otra, a veces, atajábamos por los bajos de la falda del monte, por senderos de cabras que se hilvanan en las rocas de las estribaciones, entre arbustos de romero y pinos retorcidos bordeados de tomillo y retama.

A eso me refería en mi entrada anterior cuando hablaba del lujo ateniense con respecto a otras ciudades: puro lujo siete veces purgado.

A monte huele la Grecia mía, Jaime Gil, I am sorry, a cipreses y a luna montesina como huele la noche de la Akrópolis, a cera de las velas que iluminan las terrazas de Apostolos Pavlos , a mar frondoso, a "mar color de vino", a higueras, a jazmines, como huelen las calles de las islas, a pinos, a océanos de olivos. Y cómo no, Mario: a café.

LADY HESTER STANHOPE , de Mark Guscin

2009-08-27T02:47:00.011+02:00

Los que leyeron en su día la última parte de "La Batalla de La Coruña" en este santo blog, intitulada "La dama del jardín", que sepan que, de lo dicho, nada. Donde dije digo digo Diego.

Cuando yo era pequeña, existía un tipo de somero barniz cultural al que los enterados conocían como "cultura del Readers Digest", que equivalía a no saber más que las puntas de las cosas, edulcoradas y facilitadas como una partitura para niños de "Los maestros de la juventud".

El equivalente hoy sería la "cultura wilkipedia".

Pues bien, dejándome llevar por el entusiasmo y la ignorancia histórica, buscando en internet y en revistas y periódicos, contribuí al topicazo sobre los amores de Sir John Moore y Lady Hester. Que no fueron biyectivos, sino unívocos y unidireccionales de la dama al caballero. Y alabamos el gusto del caballero.

Por fortuna, como en la homeopatía, lo que causó la enfermedad ( la conmemoración de la Batalla de La Coruña) también la ha curado en este caso, pues precisamente el hombre que representó en esa recreación al heroico Sir John Moore, Mark Guscin, es el autor de una excelente biografía de Lady Hester Stanhope, que ha destruído uno por uno todos los topicazos empingorotados que me tragué sobre los amores del General con dicha dama, además de informarme de una infinidad de cosas que ignoraba.

De Lady Hester todos sabemos algo de oídas . Sorprende darse cuenta de cómo la realidad de su vida sobrepasa cualquier expectativa. En el libro de Mark Guscin las jugosas anécdotas del mundo que le tocó vivir a Lady Hester Stanhope, primero, y de ella misma, después, se suceden unas a otras sin dejar ni una sola grieta. En ningún momento hay nada tedioso o poco interesante, al contrario.

La galería de personajes y lo que hacen o a las cosas cada vez más insólitas que les ocurren o que ven ocupa todo el libro, que por otra parte no tiene nada de fantasioso. Antes al contrario, a lo que se ve por su exhaustiva documentación.

Es un libro que a lo largo de su transcurso produce sentimientos. No hay manera de no asombrarse ante los personajes o tomar partido. A veces, el escepticismo del autor sobre algunos aspectos de Lady Hester parece excesivamente duro. Sin embargo, al avanzar nos parece que aún debería haberlo sido más.

Es sorprendente, por otra parte, que siendo Lady Hester sobrina de Pitt el Joven-el Primer Ministro más joven de la historia-que tanto ayudó a Wilbeforce a cambiar la mentalidad de la gente para que éste-un año después de la muerte de Pitt-consiguiera abolir la esclavitud en Inglaterra, mantuviera la relación de poder que tuvo con sus esclavos en Djoun hasta el final. También sorprende la vendetta que lleva a cabo sobre más de cincuenta aldeas sirias, con una saña cinco veces superior a la de los alemanes en su lucha contra los partisanos en la Segunda Guerra Mundial.

El libro de Guscin obtuvo el Premio Fernando Arenas 2008 ( http://libreriaarenas.com)

My Athens (Primera parte)

2009-08-25T13:33:00.014+02:00

Hay gente a la que no le gusta Atenas. Prefiere la grandeur parisina, el comfort londinense, la bella Roma. Les parece que en Atenas está todo hecho un desastre, que gritan mucho, que es una ciudad cutre porque en la farmacia de la esquina no hay Neutrogena o porque tienen que desplazarse para encontrar la mascarilla para el pelo de Lancôme.

Yo opino todo lo contrario. Desde que la conocí, Atenas es mi ciudad.

Adiós, Madrid, mi antigua enamorada. Tienes demasiado pelo y no me gusta tu forma de usar los cubiertos para comerte a la gente.

Cierto que la Atenas moderna recuerda a veces tu desastrada calle Bravo Murillo. Pero es como si frente a tu calle desastrada Bravo Murillo hubieran llegado unos marcianos y hubieran dejado, misteriosamente, allí, en medio de todo, un tremendo farallón con la Acrópolis.

Y eso sobrepasa todo lo habido y por haber en materia de belleza, lujo , grandeur y maravilla.

UN POEMA DE MARIA ANTONIA ORTEGA

2009-08-24T03:39:00.008+02:00

PARA LA ANTOLOGIA DE LA BELLEZA

EL ESPÍA DE DIOS

Dios no habita en lo alto, sino en lo profundo, y su revelación dura lo que un libro que se escribe en una noche.
Y en su familia, familia de Dios, por lo menos hay siempre un loco y un poeta.
Aquel que con él se ve en secreto, quienquiera que pueda reconocer al Invisible, a los demás infunde miedo, a los demás hombres.
Pues tiene ojos de puta que se sienta en la barra del bar sola, y más hambre que una buscona.
Pues hace los mismos gestos que un mudo hablando con otro mudo.
Y está acosado por sus acreedores como ciervo que saltando de un tejado a otro es perseguido hasta un alero por una rehala de podencos sueltos entre cúpulas, chimeneas y letreros luminosos porque sobre esta ciudad no solamente hay constelaciones, sino también extrañas cacerías.

Así es el que ve a Dios. Porque el que Dios mira es aquel que verdaderamente se ha quedado solo.

de El Espía de Dios

MIÑA TERRA GALEGA. Viejo barrio 3

2009-08-23T13:01:00.014+02:00

Uno de los barrionalistas más radicales del futuro cantón independiente de mi barrio vive en mi edificio en calidad, según su propia definición, de guardameta.

Se llama Juan el Arreglador. Además de dominar la calle y ejercer de psiquiatra de guardia en su garito de la portería-cuya diminuta rebotica ha convertido en taller-o a domicilio, desde que llegó a mi edificio nadie ha vuelto a llamar a un electricista/fontanero/carpintero/ pintor ni nada que se le parezca.

El otro día advertí que en materia de repararaciones estaba alcanzando altas cotas benetianas: lo llamé para que me cambiara unas bombillas fundidas "dificiles" y en lugar de cambiarlas, las arregló . Eso es algo que sólo he visto hacer a mi marido. O mejor dicho, no se lo vi hacer, porque se las llevaba para operarlas a solas, en su estudio, vedando el misterio.

Además de psiquiatrizarnos a todos cuando se nos cruza el viento del oeste en la sesera, mi portero y yo podemos tener amenos diálogos para besugos como el que transcribo a continuación:

-Oye, Juan, tenías razón en llamarles"marqueses"a los del cuarto. He estado en su casa y es fabulosa. Menuda vista.

-Sí. Es enorme. Pero yo no les llamo "marqueses"por eso, ni por la buena facha que tienen. Se lo llamo porque "hay algo"-responde con misterio

-¿ Cómo que "hay algo" ?¿ Es que son marqueses de verdad ?

-Bueno...-contesta con más misterio aún- No debería decírtelo, pero resulta que...ummm...verás, la madre de ella es rusa...

-¿ Y eso que tiene que ver ?

-Pues eso, que es rusa. ¿ Y qué hacía aquí una rusa?

-La verdad, Juan, es que hay muchos rusos que no son marqueses. Por ejemplo, yo tengo unos amigos armenios y ninguno es marqués.

-¿ Ah, no ?Bueno, puede que tengas razón, pero es que además tiene un número menos en el DNI

-¿ Cómo que un número menos ?¿ Y eso qué tiene que ver ?

-Pues que será una señal de que son marqueses o algo, digo yo.

-¿Qué dices? Eso sería anticonstitucional.

-¿Anticonstitucional?¡ Espectacular!.

MIÑA TERRA GALEGA. Viejo barrio 2

2009-08-22T01:43:00.017+02:00

En las estribaciones de mi viejo barrio, en zonas que los más barrionalistas consideran ya "extramuros", se abre la plaza de María Pita, centro de todas las grandes jaranas agosteñas.

Antes de ayer, a plaza abarrotada, los viejobarrieros tuvimos el placer de ver casi sin salir de casa a dos magos con un arte que ya quisieran para sí Gandalf y Dumbledore ensemble.

Se trata de Kiko Pastur y Román García ( este último Campeón Nacional de Magia Con Cartas ) hermanos y pertenecientes a la famosa etnia Pastur, pobladora de una de las areas tribales más importantes de La Coruña.

Una de las zonas de distribución etnolinguística de los Pastures se encuentra en este mi viejo barrio, concretamente en El Sauce, donde encontramos el alimento algunas de las especies que lo poblamos y también otras especies migratorias a las que no manifestamos hostilidad durante el verano .

Por ahí abajo puede verse una fotografía con otros dos afamados miembros de esta etnia en una entrada titulada igual ( Miña Terra Galega. Viejo barrio) Manolo y Santi, aunque este último necesita un desagravio urgente pues ha salido espantoso.

Como muestra de la incuestionable inteligencia Pastur para escurrir el bulto, los videos de la derecha:

Estos videos, mágicos también y expertos en desapariciones, se sitúan cuando se pincha sobre ellos, como todos los de este pintoresco, bello, apreciado por las mentes más preclaras que dominan Europa y nunca demasiado alabado blog , en la cabecera.

Debajo del burrito Betanzos

2009-08-19T03:37:00.008+02:00

Debajo de la entrada de mi ahijadito, el burrito Betanzos, está la de hoy.

Aunque fechada el 16 de agosto, tuve que abandonar el borrador por problemas técnicos con la instalación de videos, ya que lo que relato es la historia de una canción, y quería que estuviera a mano en sus distintos avatares y mutaciones.

Por fin, tras arduas horas de lucha cibernética, he logrado ponerlos a vuestro alcance.

Me parece que es mejor ver primero el texto para saber cómo fue la cosa.

BETANZOS DE CUMPLEMESES

2009-08-17T13:03:00.014+02:00

El burrito Betanzos, mi ahijado equus asinus, ha cumplido un mes hace seis días en Puebla de Sanabria. Ahora va de camino a su pradito de Badalona, con su madre Beli, sus tías Saltitos, Paloma y Sierra, que es la jefa de la manada, y la princesa Sibila, hija de Sierra, que ya ha cumplido un año.

Betanzos ha crecido un palmo este mes. Aunque sigue mamando, ya come pienso y pan y aprende a pastar hierba fresca y margaritas.

Cuando vuelva a la Coruña, ya será un burrito cabal, aunque yo espero que este año me salga algún recital por Barcelona para volverlo a ver.

Ayer, hablando de burritos con los veterinarios de mi perrito Kim, que son mis primos, me contaron algo muy curioso sobre éstos:

Al parecer, cuando los perros loberos, como los grandes mastines o los cazalobos irlandeses, no sirven para defender al ganado, bien porque les tengan miedo a las vacas-caso de algunos mastines-bien por ser hogareños-caso de los cazalobos irlandeses-lo mejor son los burros, a los que los lobos temen.

Con un sólo burro pastando con el ganado, los lobos ya no se acercan.

Estuvimos especulando por qué los lobos se atemorizan ante los burros.

Mi teoría es la siguiente:

Como el hombre de la historia sufí que tenía la casa llena de garrotes por si llegaba un ladrón, los burros son conscientes de sus maravillosas defensas posteriores y de que su potencia es permanente. Puesto que tienen un instinto de conservación agudísimo, no pierden "los garrotes" de vista y saben que pueden dejar a un lobo planchado en un santiamén.

Por ello, carecen de temor y obran con puntería y concentración de fuerzas, si llega el caso, y ese valor es lo que el lobo huele y lo que le asusta.

El caballo, más señorito, al dejarse aterrorizar no puede actuar con frialdad. El lobo olfatea su pánico y es justo ese miedo su debilidad, y por tanto el lobo no le teme.

SI TE ACUERDAS DE MI SUEÑO

2009-08-16T02:01:00.023+02:00

En Grecia, hace un par de veranos, en la maravillosa isla de las Cícladas donde viví, cuando nuestro grupo de escritores volvía de las tabernas hasta To Spiti tis Logotejnías, nuestra casa junto a los pinos, le pedía a mi amiga Daphne Andreou ( pronúnciese Andreu)

- Eh, darling sister, "Asteri mou, fengari mou" ki "An thimithis t´oniro mou"

Daphne, una amable y bella ateniense de tez morena, ojos cálidos y voz clara más cálida aún, se sentaba en la terraza que dominaba el pequeño valle del pueblo junto a las estrellas, frente a la enorme luna de agosto, toda mármol, que iba asomando tras la montaña, y desgranaba con una voz limpia como un bisturí la dosis de canción griega a la que soy adicta, imprescindible en una isla cabal.

La segunda, "An thimithis t´oniro mou", tiene una políglota historia tan interesante como la de esas mujeres que tienen "un pasado borrascoso", que diría María Félix.

La canción se compuso en 1958 para una película hispano- inglesa protagonizada por Antonio el Bailarín y Ludmila Tcherina, con guión de Luis Escobar, el impagable marqués de las películas de Berlanga y rumoreado hijo ilegítimo de Alfonso XIII.

La cantaba en inglés un italiano, Marino Marini, justo cuando la Tcherina llegaba con su marido-un inglés-en su coche. Después iban de acá para allá, de luna de miel, mostrando las bellezas del país:

Galicia, Madrid ( en Chicote un agasajo postinero ) Granada ( con zapateado de Antonio, que quiere llevarse a Ludmila a su compañía de baile, y todo tipo de piruetas, pass courus, grands pliés y glissades varias de una Tcherina embrujada de amor por Falla ) , y finalmente Teruel.

La débil trama, que trataba del amor imposible entre ambos, estaba inspirada vagamente en la leyenda de Juan Diego e Isabel, con escenita ante el sepulcro y demás.

El compositor " que no era otro que" ( me encanta decir esta frase) el Gran Mikis Theodorakis, se quedó tan satisfecho que posteriormente hizo un ballet titulado así "Les Amants de Teruel".

De ese ballet nació otra película realizada-creo- por un belga y titulada igual.

Así estaban las cosas cuando de pronto, Gloria Lasso, una catalana del Penedés que pasaba por allí, la grabó en París y arrasó por completo con el repúblico francaise, rebasando con mucho el record de ventas de discos hasta esa fecha.

Corría el año ( otra frase postinera ) 1962 cuando le encargaron la traducción de la letra española al poeta Rafael de Penagos. Penagos, Premio Nacional de Literatura de 1964, rapsoda y tal vez el hombre que más poesía ha recitado por la radio en España, además de gran doblador de cine, se lució.

En cuanto a la versión griega, que supongo anterior a la inglesa sin ningún fundamento, la cantan los griegos a todas horas: hasta en la inauguración de las Olimpiadas.

La inglesa fue interpretada también, tras la versión del italiano, por un grupo recién nacido QUE NO ERA OTRO QUE LOS BEATLES

Nada menos que los mismísimos beatles cantando a los Amantes de Teruel. Y luego dicen que no hay nada nuevo bajo el sol, los escépticos.

La canción se titula "Luna de Miel" o "Honeymoon song" y en griego, "Si te acuerdas de mi sueño" (" An thimithis t ´oniro mou ")

Las traducciones son libérrimas y como el misterio de la Trinidad: tres canciones distintas y un sólo tema verdadero.
Ahí las teneis, a la derecha. Hay que pinchar encima y subir a verlos a la cabecera del Blog.

Como postre, la pokemonización.

En qué nos parecemos

2009-08-15T13:44:00.015+02:00

He elegido esta versión ( barra de video a la derecha, cuando termina, hay que pinchar arriba, donde dice en pequeñito "he acabado de verlo") porque me gusta la voz de la contralto de amarillo, ese tono tan poderoso y tan rico y cálido en los graves, y también cómo mueve la cabeza para llevar el ritmo a veces, muy contenta. También me gusta el ambientillo de andar por casa.
He encontrado una estrofa más en Youtube:

Corazones partidos
yo no los quiero
que cuando doy el mío
lo doy entero

Aunque la primera estrofa es la más Ibn Arabí.

En otra versión cantada con rabel pastoril dice al repetirse:

tú en lo blanca y galana
yo en deshacerme, oh vida mía
yo en deshacerme

CONTRA LA INTIMIDAD DE LA SERPIENTE Y OTRAS ALIMAÑAS ( Primera parte )

2009-08-14T12:44:00.029+02:00

Antes de que mi hermano Fernando tuviera uso de razón y hasta que se independizó, mi familia tuvo que vérselas con todo tipo de bichos con la connivencia de mi padre, la oposición de mi madre y nuestro "laissez faire, laissez passer".

El asunto comenzaba en sus bolsillos, donde orugas, piojos de bosque, escarabajos y demás mantenían debates algo subidos de tono. Y continuaban con un alegre : "¡ Mira lo que te traigo !", seguido de la inocente ofrenda de un lagarto, un eslizón o cualquier otra sabandija depositada acto seguido sobre el regazo de algún incauto.

Todavía, de cuando en cuando, me reprocha:
-¡ Los murcielaguitos se murieron por tu culpa !

Eran unos murciélagos que había criado en su seno de Abraham, cuando se desprendieron de la cornisa de la casa de enfrente en una ola de calor, en Orihuela.

Al principio, eran unos bebés repugnantes que nos hacía admirar en secreto a mi padre y a mí. Los tenía en una caja de zapatos.

-¡ Mira! ¡Mira!¡ Se creen que soy su mamá!-decía aquel naturalista de seis años, entusiasmado, dándoles el biberón con cuentagotas.

- ¡Estoy enseñándoles a volar!-exclamaba fascinado mientras los cogía con delicadeza por las alas y los soltaba a unos cuantos palmos de su cama. Y los murcielaguitos aleteaban. Y, en efecto, aprendieron a volar.

Un día, cuando llegué del colegio, me explicó muy alarmado que habían roído el cartón de la caja de zapatos y se habían escapado. Mi padre, mis hermanos-puestos en antedecentes- y yo nos pusimos a buscar como locos y localizamos a tres.

Fernando, que los conocía por sus nombres, vivía en un no vivir como si fuera la madre de unos adolescentes perdularios, pensando que Nosferatur y Fabricio estarían probablemente en ayunas, perdidos en cualquiera de los mil recovecos de nuestra vieja casa, tal vez a merced del perro o de de algo más fiero aún: la escoba de Carmela.

Así pasaron pasaron dos días y una noche.

A la noche segunda, estaba mi madre en su sillón rojo, leyendo una novela de Agatha Christie como solía hacer, cuando, justo en lo más emocionante de la trama y a punto de descubrir al asesino, Fabricio y Nosferatur salieron de sopetón detrás de las orejas del sillón , en alegre vuelo rasante y ebrios de libertad, nocturnidad, y alevosía.

-¡ Ni Batman ni Fabricio, Fernando!- decía mi madre, enfadadísima-¡ No quiero ver ni uno en esta casa! ¡ Es el colmo! ¡Se acabaron los murciélagos!

- Pues dice García Marquez que los murciélagos son los ángeles de los ratones- intervine yo, por ayudar.

-¡ Qué se vaya a la porra García Marquez !-exclamó mi madre, que sólo es ordinaria cuando la sobrevuelan murciélagos que le rozan el pelo brotando desde su espalda.

-¡ García Marquez no tiene la culpa de nada !-exclamé con indignación, pues en aquellos años irreverentes era mi deidad pagana.

Y así quedó la cosa. Mi madre no se divorció de mi padre, ni metió interno a mi hermano en una lejana provincia siberiana. Todo lo pagó García Marquez, a quien desde entonces mi madre aborrece.

Sin embargo, cuando Fernando quiso introducir de matute a su prole en el coche, en el que teníamos que viajar mil kilómetros hasta la Coruña, me temí lo peor y como un iscariote de quince años lo denuncié sin piedad.

Dejaron su vida en el maletero, quebrantados por el calor tras conocer las delicias del amor humano y maternal al abrigo de mi hermanito. Murieron, como Mozart, en la flor de su juventud. Y nadie acudió a su entierro. Como al de Mozart.

MORALEJA: No deposites tu amor en nada que tenga la piel viscosa y colmillos.

LOS POETAS DE NUEVE AÑOS

2009-08-11T17:02:00.013+02:00

Poema incluído en "KIM", de Rudyard Kipling:

"Algo debo a la tierra que me soporta,
más a la vida que me alimenta,
pero mucho más a Allah, que dotó mi cerebro
de dos partes bien distintas."

Hoy me encuentro, revolviendo en mis carpetas, un libro de poemas de una niña que conocí en Colombia, en Medellín. Entonces tenía nueve años. Se llama Catalina del Mar Rendón.

La recuerdo cuidando a su padre, Luis Eduardo Rendón, poeta absolutamente embriagado de poesía y absorto en el misterio, hasta llegar a parecer una criatura de otro mundo menos miserable.

La recuerdo en su habitación, en el ordenador, arrancando a escribir un poema sobre un gato, rubia como un elfo de observadores ojos que no eran turquesa pero eran tan bellos que se volvieron azules en mi memoria.

La recuerdo, tras dejarla sola, con el poema acabado, ilustrándolo. La recuerdo dibujando increíbles soles. Me regaló uno. Dónde andará

Me regaló también un ejemplar hecho por ella de su libro"Primavera azul", al que pertenece este poema:

"El cerebro es círculo partido a la mitad,
una mitad llena de pensamientos y canciones
donde todos podemos saltar y bailar:
un día llega la otra mitad
y se pelean
y se entrelazan

así que
ten cuidado. "

Decía Jean Cocteau sobre Minou Drouet, la famosa niña poetisa francesa, que todos los niños de Francia eran poetas menos Minou Drouet. En ese caso, llevaba razón, ya que finalmente se descubrió el fraude. Sin embargo, de Catalina Rendón soy testigo. Durante una semana asistí al milagro de su creatividad inocente, encantadora, que ahora recuerdo, como en eco, con estos versos :

"Los dinosaurios ebrios
que van caminando por allí,
por el arenal, en busca de pepinillos y zanahorias..."

VICENTE FERRER FOREVER

2009-08-10T17:11:00.009+02:00

Esta noche he soñado con Vicente. En medio de un complicado sueño, donde servían comidas hechas exclusivamente con chocolate ( sopa, segundo plato y postre) y donde Sir John Moore llamaba a la puerta con gran naturalidad, estaba Vicente.

Corrí unas cuantas aventuras con niños desconocidos, perseguidos, morenos como andreus en el Mediterráneo. Subí y bajé y luego fue cuando vi a Vicente. Estaba igual que en la foto. En un golpe de luz, recorde los acontecimientos de mi vida espiritual en "lo real". Entonces me acerqué y le dije, como tantas veces:

-Vicente, tengo problemas...

Por la mañana, los problemas habían desaparecido.

Coincidencia

2009-08-09T03:14:00.014+02:00

Leo un libro de Galsworthy. A lo largo del segundo tomo se cuenta que la joven de la última parte es muy parecida a uno de los personajes de un cuadro de Goya, "La vendimia". Se insiste en ello. Su enamorado, incluso, viaja ex-profeso a España para recrearse con la imagen de su amada en El Prado.
Mientras lo leo, me repito: tengo que volver a ver ese cuadro.

Finalmente, me digo: de hoy no pasa, la próxima vez que entre en internet lo voy a buscar.
Antes de la búsqueda prevista, entro en mi blog y encuentro un nuevo recuadrito en "seguidores". Dilaila. Veo sus enlaces y opto por el de arte. Y allí está.

Un poema de Màrius Sampere ( Trad. José Corredor-Matheos)

2009-08-08T01:29:00.006+02:00

Muchas veces también,
por no decir que casi todas,
el amor se halla en las cosas más simples,

un botón desabrochado, un pañuelo
con indicios de alguien, la adivinanza
de una frase incompleta, o decir los dos lo mismo
cuando no sabíamos qué decir, o un punto de sal
en la piel, o una raya
de plomo en una pierna. Todo aquello
que no esperábamos del amor, y que viene de él.

Entonces,
alargamos las manos, palpamos el objeto
deseado, nos lo quedamos, y no queremos
otro reino.

UN POEMA DE GUERRA

2009-08-07T13:14:00.011+02:00

A tenor de la Batalla de La Coruña, he recordado este poema contra la guerra de Irak. Lo hice una mañana en que empecé a pensar en las jóvenes madres. Todos los instintos de protección se me crisparon y se me rebelaron contra aquella invasión aberrante, que iba a dejar unas heridas de amor tan incalculablemente hondas, desgarramientos en lo profundo y simas en el corazón. Entonces escribí este poema. Por eso se titula "Desde Irak". Porque aunque estaba aquí, estaba allí.

DESDE IRAK

Respóndeme, político ¿ por qué

quieres desfigurar la faz del mundo ?

¿ por qué quieres cortar

las cabezas azules de mis templos?

¿Por qué quieres

salpicar con mi sangre

a tu pueblo inocente?

¿No sabes que si envías

la muerte a visitarme

volverá sobre ti ?

¿Por qué quieres

matar mi casa

romper mi niño

quemar mi perro ?

LA BATALLA DE LA CORUÑA ( Ultima parte)

2009-08-06T05:18:00.017+02:00

LA MISTERIOSA DAMA DEL JARDIN

Se dice que Sir John Moore estaba desesperadamente enamorado de la hermana de uno de sus ayudantes. Este era sobrino de William Pitt, que fue Primer Ministro y que, junto con Wilbeforce, promulgó las primeras leyes para acabar con la esclavitud.

La dama que amaba Sir John era una joven "de imponente belleza" y conversación tan atractiva que su tío Pitt la instalo con él para que le ayudara como anfitriona.

Cuentas las crónicas que, cuando Sir John fue herido de muerte en la Batalla de La Coruña-que los coruñeses conocemos como la Batalla de Elviña- se mantuvo consciente"y compuesto" a lo largo de varias horas. Sus últimas palabras, repetidas, fueron: "Recuerdos para tu hermana, Stanhope".

Posteriormente, también Stanhope moriría en la batalla.

Un año despues, la hermana, "que no era otra que"Lady Hester Stanhope, comenzó sus intrépidos y famosos viajes por el Cercano Oriente.

En primer lugar visitó Atenas, donde conoció a Lord Byron. Y se dice que éste se sumergió en el mar para saludarla.

También se sabe que durante toda su vida y a pesar de lo ajetreado de su existencia, siempre guardó con ella un guante ensangrentado que sir John había vestido en la batalla:

"Grandes aguas no pueden apagar el amor

Ni los ríos anegarlo "

Cuenta la leyenda que el 16 de enero de 1840, 31 aniversario de la muerte de Moore, apareció a visitar su tumba en el Jardín de San Carlos de La Coruña una mujer que había llegado en un barco desde Oriente. Desde entonces hasta su muerte, nunca faltó a la cita.

La leyenda sostiene que todavía cada 16 de enero aparece una joven enlutada a depositar en la tumba del general una amapola.

A mí, la verdad, no me impresiona que Lady Hester regrese año tras año para rendirle honores a su amado. A una mujer tan viajera no se le debe hacer cuesta arriba llegar desde la otra orilla.

Lo que me impresiona es que florezcan amapolas en enero, en los campos del más allá.

LA BATALLA DE LA CORUÑA tercera parte

2009-08-06T03:29:00.010+02:00

EL HEROE Y EL LADRON

Me acerqué al día siguiente a ver la segunda parte de la recreación de la Batalla de La Coruña, tarde, en lo más crudo del fuego cruzado. Lo más impresionante era ver cómo galopaban sobre la hierba soleada junto a los acantilados y el mar.

La Torre de Hércules se erguía romana y marinera como una presencia insoslayable, con la silueta atravesada por jacas y caballos "cortados en la piedra del orgullo", montados por húsares de gorro cilíndrico y otros cuerpos de caballería que cabalgaban entre cañones y descargas de fusilería, mientras se escuchaban los gritos de la infantería en sus avances.

Y yo pensaba que ojalá todas las guerras fueran como estas.

Ojalá, al terminar todas las guerras, se levantaran los muertos como hizo Sir John Moore ante su hijita de siete años. Ojalá al final de todas las guerras se pudieran repartir honores y ver a los contendientes desfilar entre los aplausos.

Sir John Moore, resucitado, se parecía en nada al perverso Mariscal Soult, que aunque bastante más viejo que el original napoleónico, logró que lo odiáramos ahora como en su día odiaron a su homónimo los coruñeses de 1809.

El Mariscal se dedicó-en la pre guerra y en la pos guerra de esta no-guerra- a dar galopadas feroces, y en una de éstas atacó a un fotógrafo aficionado, frenando a dos centímetros de su perpleja nariz.

La impresión de los que lo tuvimos cerca cuando galopaba fue que no nos arroyaba, no porque no lo deseara con todas las potencias de su alma inmortal, sino por estar prisionero de las más burdas leyes y la convención.

Me quedé con las ganas de afearle, como si fuera la Sibila Délfica, los murillo y los zurbaranes que expoliaría más tarde en Andalucía, en especial la Inmaculada de Murillo robada en el Hospital de los Venerables de Sevilla en 1913, que vendió al Louvre sin el menor empacho y que tardaría más de un siglo en recuperarse.

Ahora la llaman , con una contradictio in terminis digna de mejor causa, "La Inmaculada de Soult".

En cuanto a Sir John Moore, en la actualidad lo personifica Mark Guscin, historiador y biógrafo alto y de porte regio, rostro joven, cabello plateado, figura muy elegante y aire de gastar en privado guantes color alhucema.

El otro, el original, como todo héroe que se precie, posee una leyenda amorosa.

Para saber quien es la dama, hay que prestar atención a esta línea escrita por el propio Napier en un momento de grave aprieto durante la batalla:

"... (envié a ) tres oficiales, en busca de los hombres y se encontraron con Stanhope ..."

Stanhope...ummm

AUPRES DE MA BLONDE ( intermedio musical)

2009-08-04T22:49:00.010+02:00

Para que el cordobés deje de cantar la Madelón

1. Dans le jardin d´mon père

les lilas sont fleuris.

Tous les oiseaux du monde

viennet y faire leur nid.

Auprès de ma blonde,

qu´il fait bon, fait bon, fait bon.

Auprès de ma blonde

qu´il fait bon dormir.

2. La caill´, la tourterelle

et la jolie perdrix.

et ma jolie colombe

qui chante jour et nuit.

Qui chante pour les filles

qui n´ont pas de mari.

Auprès...

3. Pour moi ne chante guère,

car j´en ai un joli.

Dites-nous donc, la belle,

où donc est vot´mari?

Il est dans la Hollande,

les Hollandais l ónt pris.

Auprès...

4. Que donneriez-vous , belle

por revoir vot´mari?

je donnerais Versaille,

Paris et Saint-Denis.

Les tour de Notre-Dame

et l´clocher d´mon pays.

KAVAFIS EN LA BATALLA DE LA CORUÑA. Segunda parte

2009-08-03T23:19:00.015+02:00

Según William Napier:

" Los habitantes ( de La Coruña) se sumaron alegre y honradamente a los trabajos, aunque sabían que el ejército ( británico ) debía embarcar, dejándolos expuestos a la ira del enemigo ( napoleónico ) por colaborar con las operaciones militares"

Según Cristopher Summerville:

"Los habitantes de La Coruña eran quizás los primeros españoles que, animados por el deseo de resistir al invasor, simpatizaron y colaboraron con los británicos. Schaumann quedó especialmente impresionado por el gobernador de la ciudad. "

Otra vez Napier:

"Montado en en un caballo andaluz, galopaba por las calles y en cuanto veía a algunos españoles, los arengaba y con autoridad y delicadeza al mismo tiempo los urgía a que se dirigieran a los bastiones y ayudasen a la construcción de trincheras".

Como homenaje, éste poema del poeta alejandrino:

TERMOPILAS

Honor a aquellos que en sus vidas

custodian y defienden las Termópilas.

Sin apartarse nunca del deber;

justos y rectos en sus actos,

no exentos de piedad y compasión;

generosos cuando son ricos, y también

si son pobres, modestamente generosos,

cada uno según sus medios;

diciendo siempre la verdad,

mas sin guardar rencor a los que mienten.

Y más honor aún les es debido

a quienes prevén ( y muchos prevén)

que Efialtes aparecerá finalmente

y pasarán los Persas.

LA BATALLA DE LA CORUÑA ( primera parte )

2009-08-03T22:54:00.015+02:00

AYER, JUNTO A LA TORRE DE HERCULES

-¿Y usted qué tiene que ver en este baile?-le pregunto a una joven señora que está a mi lado.
-Yo soy la viuda de Sir John Moore.
-¡ Pero si está ahí!
-Sí, es que lo mataron ayer en Elviña, pero hoy ha resucitado.

Todo empezó la noche antes, cuando salí de casa con mis perros. Antes de llegar a la esquina de Príncipe me vi rodeada por una numerosa soldadesca. Sin embargo, no era la genuina soldadesca verde caqui, natural en este lugar donde vivo, limítrofe con Capitanía, sino un batiburrillo de milicias decimonónicas y románticas que se arremolinaban como en un cuadro de Antonie-Jean Gros:

Fusileros, granaderos, artilleros, dragones, húsares con sus capas, con sus casacas blancas, azules, rojas, grises, highlanders con pantalones de tartan, mamelucos de turbante. Unos con chupas, otros con chalecos, calzones y polainas, otros con botas, con gorros cilíndricos o sombreros, con bandoleras, con gorrillos de cuartel, con charreteras, con insignias, con galones en forma de nido de golondrina y entorchados, y divisas, y estrellas, y botones, y presillas, y vivos en el cuello, en las solapas, en las bocamangas.

Inmediatamente, opté por confraternizar, de la mano de mi polisémica vecina que esa noche hacía de bella cantinera en el bar Royal Green Jackets de la esquina. También estos soñadores confraternizaban entre sí después de haber combatido en una batalla incruenta que terminaría al día siguiente, doscientos años después de la cruel batalla real.

Me acordé de aquellos versos de Miguel Hernandez, mis favoritos:

Tristes guerras

si no es amor la empresa

tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras

tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores

tristes, tristes.

Por allí, como Alejandro Magno por las suras del Corán, andaba el Bicorne, el malvado Mariscal Soult, dándose a la bebida como un camello bactriano .

Alguien me lo presentó y me explicó que en realidad era ruso y catedrático de Historia en Moscú, así que aproveché para darle un dato benetiano. Le dije cuál era la canción que cantaron más veces los soldados de Napoleón en las largas marchas hacia el frente ruso y, como es una canción muy conocida, los apócrifos soldados napoleónicos que comandaba la tararearon para mí.

En cuanto a Sir John Moore: tras sufrir el impacto de un proyectil de cañón en el pecho y caer del caballo herido de muerte, y morir-oh goodness gracious- se había ido a dormir tranquilamente.

MIÑA TERRA GALLEGA .Viejo Barrio 1

2009-08-01T17:47:00.017+02:00

Voy con mi perro Kim al Sauce, mi zona de distribución natural, donde he ido tropecientos millones de veces a comer. La cosa comienza así: .

-¿Qué tal la perrita?- dice Manolo, que es a la vez la Propiedad y el cocinero-¿Cómo se llamaba? ¿ Queen ?
-Sí-asiento sin parpadear.

Las primeras veces siempre le aclaraba:
-Es semental acreditado.
Las segundas me indignaba. Ahora asumo el travestismo de mi adorado y el exótico humor de Manolo con toda tranquilidad.

De segundo de a bordo pueden estar o bien Santi, o bien Jose, o bien Santi y Jose toreando al alimón. Santi es un experto mundial en los Beatles, y además me ha sacado de dudas sobre quién fue antes, si el huevo o la gallina. También es campeón de paddel y de esgrima. Jose lleva un tatuaje en el brazo y es angelical.

En esto aparece Queta, que es una anciana con la cabeza dispuesta para un bailable, excitadísima, gritando:

-¡A quince!¡ a quince!
-¿A quince?-responde Chete, que es el que le da más bola y por tanto el que más bolas le mete.

( cuña publicitaria: no dejeis de ver "Las bolas"en mi lista de blogs)

- ¿A quince, dices? ¡Qué escándalo !
-¡ No puede ser! -añade Santi- ¡ Nada menos que a quince!
-¡No me lo creo!-salta otro de los habitués
-¡Créetelo, niniño! ¡ A quince!¡ A quince!¡ A quince!
-¿Qué dices, Queta?¿Cómo que a quince?-interviene Manolo saliendo de la cocina.

Y así nos pasamos un buen rato dulcemente, sin que nadie sepa de qué estamos hablando, hasta que finalmente Queta exclama:

-¡ En la Coruña a quince y en Lugo a dieciocho grados!¡ Lo ha dicho la radio!

UN MUY HERMOSO ASNO

2009-07-30T17:14:00.005+02:00

Y más , que no tendré a deshonra la tal caballería, porque me acuerdo de haber leído que aquel buen viejo Sileno, ayo y pedagogo del alegre dios de la risa, cuando entró en la Ciudad de las Cien Puertas iba, muy a su placer, caballero sobre un muy hermoso asno.

Cervantes

El burrito "Betanzos"cumple quince días

2009-07-30T11:15:00.015+02:00

Ayer, Jordi y Pepe me llevaron a ver a mi ahijado al lugar donde lo tienen alojado: el Ritz.

O lo que es lo mismo para un burrito, una pradera rodeada de helechos, con un cobertizo para refugiarse de la lluvia y un castaño de gran cabeza florida capaz de hacer de sombrilla a toda la manada.

Cuando entramos en el prado, de ese verde jugoso de la hierba gallega que parece que brilla, salpicado de flores y de minúsculas manzanillas de botón de oro, Betanzos se acercó con un trotecillo airoso hasta nosotros, sin ningún resquemor.

Y no sólo se dejó querer y acariciar, sino que nos quiso también, con sus ojos húmedos y dulces, llenos de ensoñación infantil. Manso como un cordero, juguetón como un perrito, hasta dio besos en forma de lametones con una lengua que parecía el pétalo de una rosa pálida.

El pollino, que parece un juguete viviente, peludito y suave, extremadamente tierno, vive alegre, feliz y bien cuidado, en compañía de su madre Beli, sus tías Sierra, Paloma y Saltitos, y su prima, la joven princesa Sibila, aprendiendo la lección de las flores y las estrellas, que es la primera que debe aprender un burrito.

Dice el Libro de la Sabiduría de Salomón que el amor es el principio del saber, y por tanto quiero saberlo todo de Betanzos, mi pequeño ahijado equus asinus:

Jordi y Pepe me cuentan, coincidiendo con Wilkipedia, que contra lo que se piensa, el asno es un animal muy inteligente.

Tradicionalmente se ha confundido su instinto de conservación, altamente desarrollado, y su temperamento cauteloso, que le lleva a negarse a realizar nada que no vea claro, con estupidez y terquedad. Es tan listo que nunca obra contra sus intereses. Además, es obediente y noble, manso y trabajador.

Con razón fue la montura que eligió Jesus para su entrada gloriosa en Jerusalen:

"Justo y salvador, humilde y cabalgando sobre un pollino, hijo de asna".

No me extraña. Seguro que ya "lo habían examinado en el amor".

LA HUMORISTA PERFECTA DEL BLOG IMPERFECTO

2009-07-29T22:05:00.008+02:00

Por favor, si me quereis, irsen a "Mi lista de blog", y buscad la entrada a la página de "Las bolas" ( by Pils) , que pertenece a la autora del "Blog imperfecto" ( a través de ese blog también se puede acceder) Es una genialidad recién nacida que nadie debe perderse si quiere reir un rato. Me enorgullezco sobremanera de haber sido la primera visitante de tamaña humorista , que se cree "amateur"cuando está completamente preparada para salir al mundo del humorismo gráfico y comérselo.

Tras ello, irsen a ver en Youtube otra genialidad que tal vez algunos conocereis ya: la canción de Ive Mendes "Night, night", que Sara me ha descubierto. Joya de la corona.

UNA PROPUESTA

2009-07-28T20:41:00.004+02:00

BUSCANDO IMAGENES PARA EL POEMA DE NERUDA ME HE DADO DE BRUCES CON UN HORROR FOTOGRAFIADO Y FILMADO QUE PODEIS VER EN LA SIGUIENTE DIRECCION DEL GOOGLE

"cazandoconarco.blogspot.com/2006 una preciosa cierva"

¿QUIEN SE SUMARIA PARA ORGANIZAR UNA ASOCIACION CONTRA LA CAZA CON ARCO?

UN DIALOGO DE MARTA ( precedido de una "adenda a su perfil")

2009-07-28T15:05:00.020+02:00

Mi amiga Marta Moriarty ha recogido un diálogo del natural que no puedo dejar de transcribir para poder tenerlo a mano y leerlo sin cesar. También deseo añadir un largo apédice a su perfil, ya que aparece en las entradas de este blog con cierta frecuencia.

ADENDA AL PERFIL DE MARTA

Es pirotécnica de fuegos chinos. Es escenógrafa, con oro y pinos en un segundo cambia el salón por el cenador de Oberón. O te organiza el Parsifal. No tiene nada de "femme fatal". Es campechana y campesina aunque es muy fina. Es soñadora y sofisticada, y algunos niños piensan que es un hada. Es humorista y detallista, algo trolera ( porque ella espera que el mundo sea de otra manera) y también algo casamentera.
Si tienes penas se hace mecenas, y lo mismo te instala una estufa que te lleva a Jockey de cena a comer huevos con trufa.

Quiere a la gente, y es muy valiente, competitiva, de mente activa, medio pragmática, medio lunática, nada torera, dicharachera, gran escritora de necrológicas, y textos líricos o muy selváticos, o muy estéticos, y también cómicos, y de otros géneros que por recónditos aquí no digo, pues soy testigo de que su prosa es muy jugosa, y muy sutil, es substanciosa, es poderosa, inteligente como un delfín, nada viscosa ni pretenciosa, y aguda como la cuerda de un violín.
Cuando se enfada es muy cañera y nunca, nunca barriobajera. Es trujimana, griega y romana, aristotélica, wittgensteiana, y shakespeariana, y muy poética.
Ahora es bloguera. Por eso le hago este homenaje de esta manera algo rapera, para completar su perfil y que no le falte perejil.

“ .-Aquí las palomas son como buitres
.-Pues figurate las gaviotas
.-Yo Tengo un amigo cetrero en Barajas
.-Allí hay muchos
.-Dice que a los halcones no se les educa con palabras ni gestos sino por telepatía.
.-Claro
.- Me ha dicho Miguel que las tórtolas anidan en los cipreses
.- Pues según Horacio, el ñandú es tan sensible que si le atas y ve un condor volando puede morir del susto.
.- De un ataque al corazón.
.-Claro
-Claro “

Como diría mi portero: espectacular.

NERUDEANDO ANTES DE VALLEJEAR

2009-07-26T16:13:00.010+02:00

(Para la Antología de la Belleza)

El pájaro Pablo, que tanto mundo sobrevoló y cantó, al parecer se olvidó de los pollinos. Acordándome de mi nuevo ahijadito el burrito Betanzos, ese príncipe mestizo, he buscado y buscado, pero en ninguna de sus odas los canta. Sin embargo, he encontrado ésta, que siempre ha sido una de mis favoritas y que cuenta casi lo mismo que sucedió hace menos de quince días, inesperadamente. Ahí va:

ODA AL NACIMIENTO DE UN CIERVO

Se recostó la cierva
detrás
de la alambrada.
Sus ojos eran
dos oscuras almendras.
El gran ciervo velaba
y a mediodía
su corona de cuernos brillaba
como
un altar encendido.

Sangre y agua,
una bolsa turgente,
palpitante,
y en ella
un nuevo ciervo
inerme, informe.

Allí quedó en sus turbias
envolturas
sobre el pasto manchado.
La cierva lo lamía
con su lengua de plata.
No podía moverse,
pero
de aquel confuso,
vaporoso envoltorio,
sucio, mojado, inerte,
fue asomando
la forma,
el hociquillo agudo
de la real
estirpe,
los ojos más ovales
de la tierra,
las finas
piernas,
flechas
naturales del bosque.
Lo lamía la cierva
sin cesar, lo limpiaba
de oscuridad, y limpio
lo entregaba a la vida.

Así se levantó,
frágil, pero perfecto,
y comenzó a moverse,
a dirigirse, a ser,
a descubrir las aguas en el monte.
Miró el mundo radiante.

El cielo sobre
su pequeña cabeza
era como una uva
transparente,
y se pegó a las ubres de la cierva
estremeciéndose como si recibiera
sacudidas de luz del firmamento.

A la tarde

2009-07-26T12:58:00.012+02:00

El caballero Durandarte me ha enviado una misiva, no sé si desde Carcasona o Rocamadour, aunque también podría ser desde Murcia, donde trae a la desdichada Danae a colación.

En un irreflexivo impulso, me comprometí a ser de nuevo la trujuman de un canto de dudosa virtud sobre aquella desgraciada dama, compuesto por el trovador don Alvaro Cunqueiro, que duerme entre las rosas.

También menciona el valeroso caballero un retrato de dicha señora realizado por un tal Gustav Klimt, quien la dibujó en posición poco señorial, retorcida como una gamba y con siete u ocho muslos concentrados en uno. Esa visión me hizo reflexionar.

Y aún más reflexioné cuando leí como colofón del mensaje del caballero encantado una frase del dulce salmista de Fontiveros:

"A la tarde te examinarán en el amor"

Como consecuencia de todo ello, me retracto en el polvo y la ceniza, y me conjuro a no hacer de drogmán para trasladar esos versos burlescos y melancólicos , ya que todos tenemos mucho que estudiar.

ANECDOTAS SOBRE LOS ESTADOS DE LOS AMANTES

2009-07-25T14:21:00.006+02:00

A tenor de la licuación plateresca que experimenté el otro día en mi portal ante la visión de lo que Vicente Ferrer llamaría "el amor precioso", recordé el texto de Ibn Arabí que acabo de encontrar:

" Nos han contado la siguiente anécdota, de lo más sutil, referida a un amante.
Este enamorado entró un día en la casa de un maestro espiritual que le habló de amor. El individuo en cuestión empezó a fundirse, a licuarse y a derramarse igual que un chorrillo de agua hasta el punto en que su cuerpo se disolvió por completo, se redujo a una pequeña cantidad de agua y se disgregó totalmente ante este jeque. Un amigo del maestro entró en aquel momento y no vio a nadie a su lado. Entonces preguntó:

-¿Pero dónde está fulano?
Y el maestro respondió:
-¡Es eso!

(...)

Mi padre, o mi tío paterno, ya no recuerdo cual de los dos, me contó el siguiente hecho:

Un día vio a un cazador que hacía salir del bosque a un tortolito macho. Al ver a la hembra, el cazador la mató. Entonces el macho se elevó por los aires dando vueltas. Le observamos hasta que casi le perdimos de vista. Al llegar a esta altura, arrimó las alas, plegándolas, puso la cabeza en dirección al suelo y luego se precipitó recto hacia la tierra, trinando hasta que se estrelló. Murió ofreciendo su vida mientras aún lo estábamos observando.

Este es el acto de un pájaro ¡ Oh amante! ¿Qué hay de tu pretensión de conseguir el amor de tu Soberano Maestro? "

Waterhouse versus Hitler

2009-07-24T23:50:00.007+02:00

"Habrá-dice Jacinto Antón hablando de Waterhouse-quien lo encuentre un relamido de la leche o un cursi ( yo donde esté un buen Polock...) pero a mí me ha conquistado".

En mi navegación para leer a Jacinto Antón-que por cierto me ha parecido de lo más suelto y cuyos artículos en hemeroteca me voy a zampar, antes de hacerme con el libro recomendado por Durandarte-he dado unas cuantas bordadas, he arriado el foque y he entrado con el resto de las velas sueltas en un blog chileno filo nazi. En un principio he creído que era un chiste. Cuando he visto que la cosa iba en serio, he dado con la pieza que queda instalada a la derecha: eso sí que es cursi y relamido de la leche. De una cursilería irreal, sorprendente, que lleva a pensar que detrás de lo sólidamente cursi, de lo cursi sin fisuras, en verdad la maldad está agazapada. Como en la prosa de Calasso, por ejemplo.

Por fortuna, al salir de ese puerto infernal, he dado con un loco lugar donde he podido ver en un video a Brat Pitt recitando la declinatio tertia en latin auténtico.

¿Dónde estará la Guillermina?

2009-07-24T17:13:00.007+02:00

Para la Antología de la Belleza otro poema del Pájaro Pablo ( ave de una sóla pluma)

¿ DONDE ESTARA LA GUILLERMINA ?

Cuando mi hermana la invitó
y yo salí a abrirle la puerta,
entró el sol, entraron estrellas,
entraron dos trenzas de trigo
y dos ojos interminables.

Yo tenía catorce años
y era orgullosamente oscuro,
delgado, ceñido y fruncido, funeral y ceremonioso:
yo vivía con las arañas,
humedecido por el bosque
me conocían los coleópteros
y las abejas tricolores,
yo dormía con las perdices
sumergido bajo la menta.

Entonces entró la Guillermina
con dos relámpagos azules
que me atravesaron el pelo
y me clavaron como espadas
contra los muros del invierno.
Esto sucedió en Temuco.
Allá en el Sur, en la frontera.

Han pasado lentos los años
pisando como paquidermos,
ladrando como zorros locos,
han pasado impuros los años
crecientes, raídos, mortuorios,
y yo anduve de nube en nube,
de tierra en tierra, de ojo en ojo,
mientras la lluvia en la frontera
caía, con el mismo traje.

Mi corazón ha caminado
con intransferibles zapatos,
y he digerido las espinas:
no tuve tregua donde estuve:
donde yo pegué me pegaron,
donde me mataron caí
y resucité con frescura,
y luego y luego y luego y luego,
es tan largo contar las cosas.
No tengo nada que añadir.

Vine a vivir en este mundo.

¿Dónde estará la Guillermina?

HAN ECHADO A PLATERO

2009-07-23T12:38:00.008+02:00

Ayer, en el soportal de mi casa, instalaron a una burrita africana con su bebé de diez días. Los de la organización de la Feria Medieval pensaban que el soportal era público, pero es propiedad privada. La comunidad dictaminó que madre e hijo se tenían que marchar.

Mi portero y algunos miembros del vecindario, vimos al burrito Betanzos ( había nacido allí y lo bautizaron de ese modo, aunque tal vez el próximo, gracias a mis indicaciones, se llamará Balthazar en homenaje a Bresson) y nos enamoramos como locos de aquella maravilla.

Estaba tumbado a los pies de las patas de su madre, con ojos nuevos que brillaban como las uvas, mimosos, de largas pestañas entrecerradas en una dulzura infantil tan tierna que, no sé cómo explicarlo, todo eran aaaahs y oooohs

Y cuando se puso de pie , ah, cuando se puso de pie , ah cuando inició un trotecillo por la calle Príncipe con aquellas patitas frágiles y fuertes, duras y blandas, ágiles y torpes a la vez. Entonces comencé a derretirme.

Aunque el burrito no era blanco, sino marrón oscuro, resplandecía de gracia y de blanca inocencia de tal modo que me acordé de aquella canción tan bella del siglo XVIII:

"¿En qué nos parecemos tú y yo a la nieve?/ tú en lo blanca y galana, yo en deshacerme"

Así fue. Quedé licuada, en el soportal, junto a la paja del pesebrito, diciéndome a mí misma, sombra de Juan Ramón:

-Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

FABULA DE LA SIRENA Y LOS BORRACHOS

2009-07-22T12:19:00.009+02:00

Un poema del Pájaro Pablo para la Antología de la Belleza

FABULA DE LA SIRENA Y LOS BORRACHOS

Todos estos señores estaban dentro
cuando ella entró completamente desnuda
ellos habían bebido y comenzaron a escupirle
ella no entendía nada recién salía del río
era una sirena que se había extraviado
los insultos corrían sobre su carne lisa
la inmundicia cubrió sus pechos de oro
ella no sabía llorar por eso no lloraba
no sabía vestirse por eso no se vestía
la tatuaron con cigarrillos y con corchos quemados
y reían hasta caer al suelo de la taberna
ella no hablaba porque no sabía hablar
sus ojos eran de color de amor distante
sus brazos construídos con topacios gemelos
sus labios se cortaron en la luz del coral
y de pronto salió por esa puerta
apenas entro al río quedó limpia
relució como una piedra blanca en la lluvia
y sin mirar atrás nado de nuevo
nadó hacia nunca más hacia morir

MEDIADOS DO SECULO XIII ( Pero Anes Solaz)

2009-07-21T16:54:00.010+02:00

Eu belida non dormía,
lelia doura,
e meu amigo venía,
edoi lelia doura.
Non dormía e cuidaba,
lelia doura,
e meu amigo chegaba,
edoi lelia doura.

E meu amigo venía
lelia doura
e de amor tan ben decia
edoi lelia doura.

E meu amigo chegaba,
lelia doura,
e de amor tan ben cantaba
edoi lelia doura.

Muito desexéi, amigo
lelia doura
que vos tevese conmigo
edoi lelia doura.

Muito desexéi, amado
lelia doura
que vos tevese a meu lado
edoi lelia doura (...)

MEDIADOS DO SECULO XIII

2009-07-21T02:58:00.004+02:00

...Seu arco na mao, as aves ferir,
a las que cantaban léixalas guarir,
a las aves meu amigo.

Seu arco na mao, as aves tirar,
a las que cantaban non nas quer matar,
a las aves meu amigo

( Fernando Esquío)

ENTREVISTA CON VICENTE FERRER

2009-07-20T01:44:00.008+02:00

Cuando conocí a Vicente en 1997, me convertí en su "groupie" durante una buena temporada, hasta que comprendí que aunque estuviera separada de él, siempre estaríamos juntos. Y ello era así sólo porque lo amaba. "Corazones alejados pero no desunidos".

En una de esas, en Huelva, decidí hacerle una entrevista para la Voz de Galicia. Era el año 1998. La titulé:

VICENTE FERRER Y EL MILAGRO DE ANANTAPUR

En la India es legendario: le llaman Babá, el Hombre del Paraguas ( siempre lleva consigo uno negro, orensano, para protegerse del sol ) el Hombre de los Pozos ( ha excavado más de cincomil ) el Padre de los Intocables, el Hombre de los Milagros.

Vive en una ciudad de nombre legendario también: Anantapur, la Ciudad del Infinito. LLeva 46 años entregado a los más pobres entre los pobres obteniendo unos logros milagrosos.

Los quince primeros años trabajó en el norte de la India como jesuíta. Su forma revolucionaria de actuar sentando las bases para erradicar la pobreza consiguió resultados tan efectivos que despertaron la envidia de los que codiciaban su fama creciente. En 1968, usureros, prestamistas y detractores orquestaron una campaña contra él hasta lograr una orden de expulsión. La respuesta masiva a esa orden fue una manifestación de más de un millón de personas en Bombay, y la solicitud del Nobel de la Paz para el "Father Ferrer", que es como lo siguen llamando los intocables de Anantapur, aunque en la actualidad esté casado y tenga tres hijos:

"Me siento muy orgulloso de que fuera precisamente una mujer, Indira Gandhi, la que revocara aquella orden"dice al evocar aquel año en que Dani el Rojo y su alegre pandilla de lectores de Marcuse intentaban acabar con "la Grandeur" a adoquinazos bajo la mirada de Sartre.

"Si alguien quiere saber lo que es la nada sartriana, sólo tiene que entrar en la casa de un intocable, porque allí no hay nada, absolutamente nada."

Su vida cambió radicalmente a raíz de aquella orden de expulsión. Viajó a España por unos meses y abandonó la Compañía de Jesús para poder regresar a la India:

"Allí éramos todos compañeros, hermanos. Nos ayudábamos. Cuando volví a la India, tras abandonar la Compañía, no tenía nada para empezar, salvo Ana ( Ana Perry , la joven periodista inglesa que había encabezado el Comité de Defensa contra su expulsión y con la que se casaría más tarde) y unos cuantos amigos indios que estaban dispuestos a seguirme en mi aventura. Ni siquiera sabía a dónde dirigirme. Unos periodistas, al salir de unos juzgados, me preguntaron: "¿A dónde irás ahora ?" y yo respondí "Decídmelo vosotros"." A Anantapur", bromeó uno de ellos.
Anantapur, en el corazón de Andhra Pradesh, una de las zonas más secas de la India, estaba de actualidad en ese momento. Unos geólogos franceses le habían recomendado a Indira-tras hacer un exhaustivo estudio-que evacuara a la población de la región por padecer ésta un proceso de desertización irreversible. Así que decir " A Anantapur"era como decir "Al Infierno. "

En aquel asolado lugar, recién llegado a una casa prestada por los protestantes, sin apenas muebles, Vicente se sentó frente a la única mesa y vio en la pared un humilde cartelito mecanografiado, donde podía leerse: "Espera un milagro".

"A lo largo de mi vida se han producido muchas coincidencias extraordinarias. Recuerdo que, siendo casi un niño, me llevaron al frente en la llamada Quinta del Biberón. Yo no quería matar a nadie. Me parecía que lo que tenía que hacer era estudiar, así que llené todo el macuto de libros. Me enviaron al frente leridano, que era un jaleo descomunal, como toda la batalla del Ebro, que era una desorganización total. Pues bien, un día apareció por allí mi padre. Me encontró, entre miles y miles de personas que iban de un lado a otro. Llegó como guiado por una fuerza superior. A esa fuerza que hace posible lo imposible yo le llamo la Divina Providencia y la he visto actuar a lo largo de mi vida muchas veces. "

Vicente ferrer, que se autodefine como un hombre "contemplativo en la acción", esperó el milagro de la forma en que mejor se puede esperar un milagro: haciéndolo. Sin amilanarse frente al "inmenso mundo de la pobreza"repartió semillas, excavó pozos, buscó soluciones y fundó un consorcio para el desarrollo rural ( la "Rural Developement Trust" ). Entre tanto, Ana Ferrer se dedicó a idear y organizar una rudimentaria red sanitaria y a crear asociaciones de mujeres. En la actualidad hay más de 4000 mil pozos en Anantapur, 420 embalses, se han plantado más de seis millones de árboles , treinta mil niños están escolarizados
y tienen seguro médico gracias al sistema de apadrinamiento directo, se han construído tres hospitales y está a punto de terminarse otro.

Sin embargo, este "paraíso pobre", que es como define Vicente este pacífico lugar de niños sin sandalias, también ha sufrido las alteraciones climáticas del resto del globo. La sequía devora a veces la cosecha y amenaza la supervivencia de los más pobres, de los que viven en el límite.

"Es preciso ayudar a los que viven en condiciones sociales más duras. Hacerlo es algo que tiene trascendencia, ya que la extrema pobreza es una violencia, y es posible erradicarla si se ponen los medios necesarios. Ahora, pongamos por caso, estamos dando empleo a cien mil campesinos que no habrían podido alimentar a sus familias sin esos jornales. Están cavando zanjas para aprovechar las lluvias cuando lleguen."

Cuando Vicente Ferrrer habla de su obra siempre lo hace en plural, porque con él está Ana, está todo su equipo de voluntarios y colaboradores, están los padrinos y donantes que contribuyen desde España, y se lee en sus ojos bondadosos y sabios que también está Dios:

"Un día que iba de viaje con unos amigos nos sentamos a comer en una terraza cubierta de una pobre casa de comidas, en medio del campo. Cerca de nosotros estaba sentado un hombre que se parecía a nosotros pero que no era como nosotros. Nos miraba. Eramos diferentes: nosotros teníamos pan. Entonces partí un trozo y se lo dí. Y en ese momento sentí que Dios estaba allí materialmente. Dios está materialmente en la acción buena.
Es posible intervenir en la salvación de la humanidad. Se puede eliminar el sufrimiento. Existe esperanza. ¿Qué significa sino la aparición de miles y miles de ONG en todo el mundo?¿Quienes son estos voluntarios que se imponen misiones que nadie les ha encomendado, que se eligen a sí mismos para ayudar al mundo? No han nacido por generación espontánea, como las setas en el campo. Son la continuación de una tradición humanística en la que está Buda y Jesucristo, Sócrates y Gandhi.
Nuestra organización se diferencia de otras por el concepto de permanencia. No practicamos el nomadismo. No queremos realizar un proyecto de unos años y luego irnos abandonando a la gente a su suerte. "

AL MODO DEL SIGLO MIL Y PICO DE AVE

2009-07-18T02:10:00.013+02:00

Para concluir esta pequeña Antología de la Belleza cunqueiriana, la última de las "Cantigas de amor cortés". Como no tiene palabras difíciles, la dejo en su bellísimo gallego, que tanto recuerda el de Airas Nunes, Pero Meogo, Martin Codax o Don Denis

VIII

Agora trobo o vento e máila lúa fría,

non o cervo do monte que a ágoa volvía.

Agora trobo o mare e máila nao veleira,

non a amiga que canta só da abelaneira.

Agora trobo a lúa e máilo vento airado,

non o cervo do monte, meu amigo pasado.

Agora trobo a nao e máila mar maior,

e non aquela amiga, miña branca señor.

HOGAR DE BREOGAN ( iNTERMEDIO RECREATIVO)

2009-07-17T13:55:00.008+02:00

MIÑA TERRA GALEGA

CONVERSACIÓN REAL GRABADA DE LA FRECUENCIA DE EMERGENCIA MARÍTIMA CANAL 106, EN LA COSTA DE FINISTERRA (GALICIA), ENTRE GALLEGOS Y NORTEAMERICANOS, EN OCTUBRE, 16 DE 1997 (verídico)

-Gallegos: (ruido de fondo).... Les habla el A-853, por favor, desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos... Se aproximan directo hacia nosotros, distancia 25 millas náuticas.

-Americanos: (ruido de fondo)... Recomendamos que desvíen su rumbo quince grados norte para evitar colisión.

-Gallegos: Negativo. Repetimos, desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisión.

-Americanos: (otra voz americana) Al habla el Capitán de un navío de los Estados Unidos de América. Insistimos, desvíen ustedes su rumbo quince grados norte para evitar colisión.

-Gallegos: No lo consideramos factible ni conveniente, les sugerimos que desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos.

-Americanos: (gritando ) LES HABLA EL CAPITÁN RICHARD JAMES HOWARD, AL MANDO DEL PORTAAVIONES USS LINCOLN, DE LA MARINA DE LOS E.E.U.U., EL SEGUNDO NAVÍO DE GUERRA MAS GRANDE DE LA FLOTA NORTEAMERICANA. NOS ESCOLTAN DOS ACORAZADOS, SEIS DESTRUCTORES, CINCO CRUCEROS, CUATRO SUBMARINOS Y NUMEROSAS EMBARCACIONES DE APOYO. NOS DIRIGIMOS HACIA AGUAS DEL GOLFO PÉRSICO PARA PREPARAR MANIOBRAS MILITARES ANTE UNA EVENTUAL OFENSIVA DE IRAQ. NO LES SUGIERO... LES ORDENO QUE DESVÍEN SU CURSO QUINCE GRADOS NORTE!!!!! EN CASO CONTRARIO NOS VEREMOS OBLIGADOS A TOMAR LAS MEDIDAS QUE SEAN NECESARIAS PARA GARANTIZAR LA SEGURIDAD DE ESTE BUQUE Y DE LA FUERZA DE ESTA COALICIÓN. UDS. PERTENECEN A UN PAÍS ALIADO, MIEMBRO DE LA OTAN Y DE ESTA COALICIÓN... POR FAVOR, OBEDEZCAN INMEDIATAMENTE Y QUITENSE DE NUESTRO CAMINO!!!!!

-Gallegos: Les habla Juan Manuel Salas Alcántara. Somos dos personas. Nos escoltan nuestro perro, nuestra comida, dos cervezas y un canario que ahora está durmiendo. Tenemos el apoyo de Cadena Dial de La Coruña y el canal 106 de emergencia marítima. No nos dirigimos a ningún lado ya que les hablamos desde tierra firme, estamos en el faro A-853 Finnisterra, de la costa de Galicia. Pueden tomar las medidas que consideren oportunas y les de la gana para garantizar la seguridad de su buque de mierda, que se va a hacer gárgaras contra las rocas, por lo que volvemos a insistir y le sugerimos que lo mejor, más sano y más recomendable es que desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos.

-Americanos: Bien, recibido, gracias

Again and again

2009-07-16T12:24:00.011+02:00

No me canso de trasladar poemas de Cunqueiro del gallego al castellano, del libro a la red. Hace apenas un mes no me gustaba tanto. Lo leía y veía las "sombras viejas" y a pesar de los " nuevos cantos " me alejaba buscando lo cercano.
Y sin embargo, ahora, a mi alma hambrienta hasta lo amargo le es dulce.
¿Qué me ha ocurrido?
Me ha ocurrido un verso. Me ha acaecido un verso que alguien ha escrito sin pensar, un verso que me ha despertado el hambre y la sed de lo imposible.
Dice El Corán : "Es cierto que Allah hiende la semilla y el núcleo, haciendo salir lo vivo de lo muerto y lo muerto de lo vivo".

RECONOCIMIENTO DE HAROLD GODWINSON

Una noche de ceniza caía sobre la tierra,
las linternas andaban solas por entre los muertos
y en las heridas del más herido de todos
Edith Swanehals ponía la luz violeta de sus ojos
por si aquel era Harold hijo de Godwin
que ella amara tanto.
Y aquella misma era
la boca por la que salía un hilo de sangre
posada en la boca de tierra de una topera.

Venía de lejos el canto del mar. Edith se sentó
al lado del muerto
y con un hilo blanco que sacó de sus soñares
comenzó a tejer un pequeño paño
para tapar los ojos del Rey.

Se escuchaba el mar, y las hojas secas del bosque
arremolinándose en los caminos entre los oteros.
La última caricia de Edith fue aquel callado tejer
cerca del muerto, y cuando salió la luna
mezcló hilos azules de la luz de la viajera con los suyos
-las agujas iban y venían en silencio
las manos moviéndose como quien acuna a un niño.
asegurándose de que aquel muerto era Harlod
el mirar violeta de Edith adentrábase más y más
en los oscuras heridas
reconociendo la sangre del amante, y la muerte.
Y sucedió que Edith ya estaba ciega
cuando le preguntaron quién
entre aquellas sesenta docenas de muertos
era Harold
-éste, dijo señalando, a tientas,
que hacía cantar los ruiseñores en las noches de verano
cuando me besaba y me decía
-Swanehals, Cuello de Cisne, envejeceremos juntos
pero tú más lentamente.

Cunqueiro Again ( De "Vellas sombras e novos cantos ")

2009-07-16T02:50:00.008+02:00

( Para la Antología de la Belleza)

PERO MEOGO EN EL VERDE PRADO

- Dime a dónde vas, mi cierva herida,
dime a dónde vas, por mi amor.
- Voy para el verso de una cantiga,
mi cazador.

- Dime a dónde va tu cabello, doncella,
dime a dónde va, por mi amor.
-Va hacia una cinta verde de seda,
mi cazador.

-Dime una cita de alba, amiga,
dime una cita, por mi amor.
-Donde el ciervo del monte al agua volvía,
mi cazador.

- Nunca vi cierva en labios tendida,
nunca vi cinta que atase en el viento,
nunca vi ciervo que volviese al alto,
por mi amor

Un poema de Cunqueiro ( Herba aquí e acolá)

2009-07-15T02:44:00.008+02:00

(Para la Antología de la Belleza)

LOS SETENTA PABELLONES

Quiero un pabellón para mis espuelas de plata

y otro pabellón para el palafrén del sueño y para mis presas.

Quiero un pabellón para soñar con Scherezade

y otro donde nadie me vea oler la rosa rubia.

Quiero un pabellón al lado de una fuente

y otro para degollar en la alta noche a las gacelas.

Quiero un pabellón para mi miedo

y otro para derramar perfumes por el filo de la espada.

Quiero un pabellón para mis mañanas de niño

y otro para poder sentarme a pedir limosna a su puerta.

-Harum -al -Rashid, dijo Mahoma, tendrás setenta pabellones.

Está escrito. Pero el sueño, la presa, el miedo y la limosna

tú los traeras sobre tu espalda hasta el Paraíso.

Un poema de Cunqueiro ( Cantigas de amor cortés)

2009-07-15T01:11:00.008+02:00

( Para la Antología de la belleza)

RONDEAU DE LAS SEÑORAS DAMAS PINTADAS EN OUSO DO VILAR, EN EL SIGLO XIV, OLIENDO UNA FLOR

Le verse

Ese viento de seda es el tiempo que pasa.
¿ Soñais la dulce primavera de antaño
en esa flor que refleja su talle en el negro pozo de vuestros ojos?
Le temps s´en va!

-Esas mariposas que abanican el rayo del sol
son sus tocas cobijando las pálidas frentes.
¿Soñareis aún en Ouso do Vilar los soñares del tiempo pasado?
Le temps s´en va!

¡ Ese enorme silencio cristalino y dorado!
Si ahora habláseis, mis señoras amigas,
¿ llenaría vuestra voz, como una fuente de agua, el vaso del silencio?
Le temps s´en va!

¡ Ei, damas do Vilar! ¡ Erguid los finos rostros y sonreid,
que andan galanes de corte con vuestras soledades !
Si es que no preferís verlos morir de amor...
Le temps s´en va
Le temps s´en va
mes dames!

L´Envoi

De todos los amores yo vuestro amor escojo
mis señoras Giocondas, en vosotras veo
a todas las damas que fueron en el país,
unas blancas camelias, otras flores de lis.

Le temps s´en va! O me dais ese beso
que huele a rosas de abril de Mil y Pico
o acabaré llorando en mi soledad
mientras envejezco: le temps, le temps s´en va.